Глава 1 Пролог. Сон наяву**
Артёму снился город, которого не существовало. Дома из полупрозрачного камня пульсировали ровным жемчужным светом, по улицам текли реки золотистого тумана, а в небе висели сразу три луны — алая, лиловая и серебряная. Он стоял на площади, мощенной плитами с непонятными символами, и понимал, что может дышать этим туманом, как воздухом. В центре площади возвышался обелиск высотой с двадцатиэтажный дом, и внутри обелиска, словно в коконе, спал человек с лицом самого Артёма.
Он хотел подойти ближе, но ноги не слушались. Тогда зазвучал Голос — не в ушах, а где-то глубоко в позвоночнике, в основании черепа:
— *Семь сфер, семь ключей, семь дверей. Ты стоишь у первой. Хватит ли смелости открыть?*
Голос был похож на шёпот осеннего дождя по карнизу. Артём попытался ответить, но из горла вырвался лишь бесплотный вздох. И сразу всё исчезло.
Пробуждение выдернуло его в серую действительность. За окном съёмной однушки на седьмом этаже спального района Москвы моросил октябрьский дождь — тот самый, из сна. В комнате пахло вчерашней пиццей и сыростью, а на смартфоне высветилось оповещение о просроченном платеже за интернет. Двадцать два года, курьерская зарплата, брошенная учёба в политехе, долги и чувство, будто жизнь просачивается сквозь пальцы. Никаких тебе золотых туманов. Но сон запомнился слишком ярко, до рези в висках. И ещё — странное жжение в ладонях, которое не проходило всё утро.
*Лирическое отступление первое: о бабушке и старой книге*
Моя бабушка, Мария Васильевна, говорила: «Жизнь — это книга, которую мы пишем сами, но чернила нам подаёт судьба». Она часто повторяла слова, когда-то прочитанные у Экзюпери: *«Самого главного глазами не увидишь — зорко одно лишь сердце»*. Эти слова стали для неё девизом. Она была женщиной удивительной — в войну служила радисткой, потом стала врачом, а на пенсии ударилась в эзотерику. Соседи считали её блаженной, а я любил слушать её рассказы о тонких мирах, о невидимых нитях, связующих всё живое. Бабушка никогда не повышала голоса, но от неё веяло такой внутренней силой, что даже задиристые мальчишки во дворе замолкали, когда она проходила мимо.
Особое место в бабушкиных рассказах занимали талисманы. Она не носила золота, но всегда имела при себе несколько амулетов: гладкий речной камень с дырочкой — «куриный бог», защищающий от бед, маленький кожаный мешочек с сушёными травами на шее — от дурного глаза, и перстень с мутным агатом, который, по её словам, приманивал нужных людей и отводил недобрых. «Вещь, которую долго носят с молитвой или доброй мыслью, перестаёт быть просто вещью, — объясняла она. — Она пропитывается нашим намерением, как губка водой, и начинает дышать в унисон с миром». Вспоминался и Карл Густав Юнг, веривший, что символы обладают собственной жизнью: *«Символ — это видимый знак невидимой реальности»*. Ребёнком я не понимал, как камень может дышать. Теперь — начинаю догадываться.
