«Мне очень жаль, дружище, но Боливар не
выдержит двоих».
Детство и юность его прошли в мечтаниях, которые выросли вместе с ним, были постоянными спутниками и любимыми развлечениями. Постоянно, во сне и наяву грезилась примерно одна и та же картина: он, весёлый и бесшабашный возвращается домой, весна приветствует, нежное солнышко робко пригревает и на душе светло и радостно, такая благодать.… Вприпрыжку пробегает он три дома, душа поёт, он светел и чист, как всякий ребёнок, как вдруг…
Сергей, вот уже полчаса стоял у окна. Он был на излёте: только что грянувший скандал с женой, «подарки» сына, закатившаяся карьера, – всё это убивало, уничтожало его личность… вот так бы и всю жизнь стоять и ничего не видеть… только бы никто и никогда не мешал, не будил в нём волка, одинокого степного волка, усталого и голодного. Только бы простоять так ещё… не слышать и не видеть… её глупого голоса, как всегда дёргающего и тормошащего в пустопорожнем бдении, такого эгоистичного, не любящего и… нелюбимого…Бог подарил ребёнка, ну и что, ничего не изменилось, только попрёки и боль, боль зависимого, раненного существа, рискующего каждый день, каждый час, каждую минуту быть вышвырнутым на улицу, как вонючий бездомный пёс, как нищее никчёмное существо, выжатое и высморканное, старый ненужный носовой платок…
Он прильнул лбом к холодному стеклу, начался дождь, тот осенний промозглый ливень, что омывает нашу жизнь горючими погребальными слезами, когда не особенно хочется жить, лишь смотреть на эти слёзы, очищающие и согревающие тебя и цепенеть перед гнетущим настоящим и весьма туманным будущим.
Унылая картина московского осеннего двора растворялась в его взоре: несколько домов, сбитых в правильный четырёхугольник, пустынная детская площадка, груды автомобильного хлама, как на колёсах ещё, так и на «металлоломах», вонючая мусорка в углу,– всё тонуло, расплывалось в мутной осенней жиже, плакало и ёжилось в предвкушении холодов, готовилось к долгой спячке.
Когда он появился, Сергей даже и не видел, так был погружён в себя, так отчаялся жить. Этот спортивный быстрый парень легко нёсся по двору, перепрыгивал ограждения, оббегал площадки, словно всё это ему было знакомо, он здесь жил и куда-то торопился… «Опять эти бегуны!»– мелькнуло у Сергея, его раздражал давно их здоровый образ жизни, их глупая, как он считал, уверенность в беге, как в средстве «убежать от инфаркта», но этот был спортсменом, бежал не от инфаркта, а от… вот это да… от ментов, бегущих следом.
Вначале Сергей совершенно не внял картинке: бегун бежал легко, будто опаздывал на свидание, дорожная голубая сумка в его руках нисколько не мешала, но следом за ним внезапно возникли до боли знакомые фуражки, они неслись не менее стремительно, хотя далеко не так просто, с матом и одышкой; раздались хлопки, ему хорошо было слышно в форточку, и забег продолжился. Дистанция сохранялась приличная, ничто не предвещало её сокращения, бегун явно не уступал преследователям, но вдруг внезапно остановился на доли секунды, осмотрелся и кинулся к их застарелой полусгнившей машине, занимавшей место на стоянке, рывком открыл дверь, сунул почему-то туда сумку на какие-то доли секунды, затем рывком выдернул её же опять, осторожно закрыл дверь и рванул дальше. Погоня с криками и хлопками продолжилась и вскоре скрылась за углом дома.
