Орлов протянул фото: Артём в психоделическом костюме танцевал на капиталистической дискотеке в том самом альтернативном Ленинграде.
– Стоп-кадр из вашего «путешествия», – усмехнулся майор. – Выбор прост, товарищ Волков: или вы помогаете нам закрыть дыры в реальности… или мы покажем эти снимки вашей матери. Вы же знаете, что с ней будет?
За окном грохотали танки – шёл парад в честь 100-летия СССР. Артём понял: его «альтернатива» была кому-то нужна. Как ключ. Или как оружие.
А где-то в параллельном слое Ψ-14 его двойник уже покупал билет в настоящий Ленинград…
Артём прижал ладонь к холодному стеклу лазаретного окна. За ним, под свинцовым небом, маршировали солдаты в цифровых касках с проекцией герба СССР. Сто лет Союзу. Сто лет реальности, которую теперь знобило лихорадкой из-за его ошибки. *Или отца*, – подумал он, сжимая в кармане халата фото с тем самым «предательским» танцем. Каким образом КГБ получило стоп-кадр из психоделического слоя Ψ-14? Значит, они сами давно лазили в «Зазеркалье». Или… кто-то оттуда передал им данные.
Дверь скрипнула. В палату вошла медсестра с лицом, как у секретарши райкома – ни эмоций, только поджатые губы.
– Вас ждут в лаборатории, товарищ Волков. Майор Орлов приказал начать работу до обеда.
Артём кивнул, но вместо того чтобы следовать за ней, резко свернул в служебный лифт. Сердце колотилось:
«Если они следят за каждым шагом, почему разрешили передвигаться без конвоя?» Ответ пришел сам собой – лифт ехал не вниз, к бункеру, а наверх, в кабинет директора института.
Кабинет поразил его тишиной. На стене висел портрет молодого Гагарина, но вместо улыбки у космонавта были глаза, словно нарисованные поверх оригинала – пустые, как экран мертвого телевизора. За столом сидела женщина в строгом костюме цвета стали.
– Садитесь, Артём Николаевич. Я – агент Смирнова, куратор проекта «Зазеркалье» из Особого отдела. – Она положила перед ним папку с грифом «Совершенно секретно. Слой Ω-0».
В папке лежали фото 1986 года: отец в защитном костюме стоял у портала, идентичного синхрофазотрону Артёма. Рядом – трупы в лабораторных халатах, лица обуглены, словно их спалили изнутри.
– Ваш отец не просто сбежал, – Смирнова ткнула пальцем в снимок. – Он открыл дверь. И её до сих пор не закрыли. Теперь через неё лезет… что-то».
Артём почувствовал, как по спине побежали мурашки.
– Почему вы не уничтожили проект? – спросил он, стараясь не дрогнуть.
– Потому что мы научились это *контролировать*, – она улыбнулась, как хищник. – Каждые пять лет мы отправляем в Ψ-14 «добровольцев». Чтобы подкармливать Реальность-Хозяина. Вы ведь видели их там? Своих двойников? Это не фантомы, Артём. Это *якоря*. Они держат дверь приоткрытой… для обмена ресурсами.