Глава 1 Отец
Передо мной стоял Граф Таурелий Азолай Тирр, мой родной отец.
– Ну же, Лэнгрин, даже не обнимешь отца?
– Как-то не привык, – ответил я, оставшись на месте.
С лица отца тут же слетело радушное выражение, он стал угрюм, как всегда.
– Что ж, понимаю тебя. И не виню.
Я пропустил эту реплику мимо ушей.
– Нам нужно поговорить, – продолжил отец.
– Я уже догадался, – хмыкнул я, – правда, говорить собирался не с тобой… Где Рок Аран?
– Он организовал нам встречу. На этом его задача и ограничивалась. Поговорить с тобой хотел я.
– Слушаю, – холодно ответил я.
– Лэнгрин, я понимаю, что у тебя есть масса причин обижаться на меня и…
– Обижаться? – перебил я его. – Серьезно? С самого детства я был на вторых ролях, всю жизнь меня готовили к тому, что я должен убирать за Рикаром и вытирать ему слюни! А когда я возмутился, захотел идти своим путем, ты как мог ставил мне палки в колеса. Даже свое звание воителя, которое я заслужил на арене, как и все мне пришлось выбивать!
– Послушай, все несколько не так… – начал было отец, но я его перебил.
– Ты засунул меня в приграничье! Так далеко, как только мог. Ты знаешь, кто там служит? Отребье! Людской мусор, которому больше нигде не нашлось места… Но я не стал таким же! Наоборот, вопреки всему я старался идти намеченным путем!
– Ты сгущаешь краски и…
Я не стал его слушать и вновь перебил.
– Рикар попытался меня убить, но как всегда сел в лужу, заявил, что это я хотел его прикончить. И что? Ты упек меня к «Павшим». Мне пришлось пройти через мясорубку, я чудом выжил! Более того – Рикар пытался убить меня и там, но не вышло. И что ты? А ничего.
– Ты забываешься! – повысил голос отец. – Я – граф Тирра, и ты не смеешь…
– Это ты не смеешь! – оборвал я его.
– Ты! Молокосос! Я… – взвился отец, но осекся, когда в моей руке хищно блеснул лезвием квилон.
– Граф Тирр, – зловеще прошипел я, – вам лучше выбирать выражения. Вы заявились в мое баронство, вы хотели встречи со мной и разговора. Хотели – получите. А если оскорбите еще раз – вам придется за это ответить.
– Убьешь собственного отца? – усмехнулся он.
– Судя по его поступкам, у моего отца есть только один сын – Рикар.
– Ты ошибаешься, – покачал головой отец, – ты страшно заблуждаешься…
– Да ну?
Отец тяжело вздохнул.
– Я понимаю тебя, – сказал он уже куда спокойнее, – поверь. Более чем понимаю. Я ведь тоже, как и ты, второй сын. И был я в таком же положении, что и ты. Даже хуже. Как и ты, я не мог надеяться на титул, но в отличие от тебя не был я и любимчиком матери – на это был мой младший брат…
– Дядя Мурен? – удивился я. – Я не знал, что вас было трое. Я думал, что ты старший…
