Я стояла перед стеклянной дверью офиса и пыталась не заплакать. Всё. Просто стояла. Вдох — выдох. Вдох — выдох. И не плакать. Потому что я уже достаточно наплакалась — в тот вечер, когда он подобрал меня на дороге, а я была в свадебном платье, с потёкшим макияжем и разбитым сердцем. С тем сердцем, которое я так глупо отдала не тому.
Теперь я просто сотрудница. Простая бедная девушка в чистой белой блузке и юбке, которую я выгладила утром с таким отчаянием, будто от этого зависела вся моя жизнь. Хотя, если подумать… Может, и зависела. Потому что если я не вернусь на работу, то у меня не будет ничего. А он — он всё равно мой начальник. Всё ещё. Даже после… всего.
Я сделала шаг внутрь. И сразу почувствовала, как меня прожигают взглядами.
— О боже, она вернулась, — прошептала кто-то с ресепшена.
— Та самая, которую бросили перед спадьбой? — пискнула другая.
Я старалась не слушать. Смотрела только вперёд. Но всё равно слышала. Каждый звук. Каждый смешок. Каждую чёртову букву, сказанную у меня за спиной. Мне хотелось исчезнуть. Раствориться. Или, хотя бы, упасть в обморок. Но я не упала. Потому что я выживу. Я выживу, как всегда. Даже если всё во мне кричит, что я не могу больше.
Я прошла мимо стеклянных кабинетов и вдруг почувствовала на себе взгляд. Я знала этот взгляд. Я чувствовала его даже затылком. Я медленно повернула голову.
Он сидел там.
Лютер.
Мой бывший. Мой начальник. Мой демон-босс. Мой кошмар и моя самая сладкая ошибка. Он не изменился — такой же безупречно элегантный, в идеально сидящем костюме, с таким лицом, что у меня сразу сжались колени. Он посмотрел на меня. Просто. Молча. В одну точку.
Я даже не знала, дышу ли. Потому что мне показалось, что время остановилось. Или это я остановилась.
Но он отвернулся первым.
Я зашла в свой отдел и, не снимая пальто, просто села на стул. Руки дрожали. Горло перехватывало. Меня не трясло — меня всего сжимало изнутри, как будто я была внутри какой-то страшной банки с вакуумом.
"Просто работа", — подумала я.
"Просто коллеги", — почти вслух.
"Просто больше ничего не значит", — и тут я чуть не разревелась.
Потому что это была ложь.
Я сидела за своим столом, как будто ничего не случилось. Просто как раньше. Просто обычный день, обычная работа. Только ничего не было обычным.
Руки лежали на клавиатуре, но пальцы не слушались. Я не могла сосредоточиться — глаза всё время поднимались на дверь его кабинета. Она была закрыта. Как всегда. Как и он. Закрыт. Недоступен. Холоден, как лёд в его бокале виски.
Я пыталась вспомнить, что вообще надо делать. Распечатать отчёты? Проверить письма? Записать кого-то на приём? Но мозг не работал. В голове крутились только его глаза. Его голос. Его руки. Его лицо, когда он сказал по дороге, в машине, когда подобрал меня: «Ну что ж, поздравляю — ты не вышла замуж за мудака».
