Глава 1. Мир моих кошмаров
В моей домашней библиотеке хранится множество книг, но особое место в ней занимают две полочки, где я усердно складирую свои художественные работы. Это не достижения, и даже не повод для гордости. Просто так сложилось. Основной жанр, над которым я работаю — драматургия, но в перерывах между серьёзными проектами, мне нравится коротать время за созданием историй в направлении триллера и ужасов. Такая вот любопытная работёнка — писатель. Достаточно забавный путь проделывает история от сиюминутной мысли в голове вплоть до печатных изданий. Конечно же, размещение на двух полках было не случайным решением. Это своего рода чаша весов, которая постоянно склоняется то в одну, то в другую сторону. Ведомый собственными амбициями, я писал и то, что нравилось читателю и то, что нравится мне. Было бы скучно, имея в руках много глины, лепить одни только горшки.
День проходил в стандартном ритме: завтрак, прогулка, возня с текстом, обед, снова возня с текстом, ужин, и опять работа над книгой. Иногда, рисуя картины сюжетов в своей голове, начинаешь забывать, что реальная жизнь никуда не пропадает, а энергия в организме не бесконечна. Глаза боятся — пальцы печатают. Я как обычно обессиленный завалился спать, оставив включённый ноутбук, чей дисплей предательски светил в мою физиономию. Сил встать с кровати и поставить его на стол просто не было. Оставалось погрузиться в обитель Орфея. Казалось бы, идеальная атмосфера для создания литературного шедевра, но не тут-то было…
Мой сон был прерван громкой музыкой, доносившийся из соседней комнаты. Я поднялся с кровати и побрёл в гостиную, в ожидании, что в моё жилище кто-то вломился. Однако стоило мне открыть дверь, как всё стихло. Там не было ни души. Я осмотрелся и понял, что это не моя гостиная. Да и вообще не моя квартира. Мурашки пробежали по моей спине. Где я чёрт возьми нахожусь? За окном послышался скрежет, который обычно издают голодные твари, которых я окрестил «живчики». Именно так я назвал один из своих рассказов. И тут меня осенило: это сон, причём не самый лучший. Но почему же тогда я начал понимать где нахожусь, и почему всё так реалистично? Не мог же я оказаться в собственном рассказе? Я ущипнул себя несколько раз. Больно. Проклятье, это не сон! Поборов ступор и собравшись с мыслями, я ещё раз осмотрел квартиру: весь интерьер был в точности, как в моём сборнике рассказов в жанре «хоррор», где красовалась история о существах, которые «кошмарили» целый город, и похоже, роль протагониста придётся выполнять мне. По сюжету, главный герой проснувшись в своей квартире, обнаружил, что снаружи происходят странные вещи, и лучшим решением будет попытаться выжить, не покидая свою крепость. Конечно же, голод заставляет его выйти наружу, где он и встречает свою смерть. Не сразу, поэтому у меня будет время решить что и как делать. И главное, что я должен сделать, чтобы вернуться домой?
