– Мало ли что… Могут и замкнуть эти старые проводки, – бормотал себе под нос тридцативосьмилетний мужчина, спускаясь в подвальное помещение музейного архива, чтобы проверить здание перед закрытием – всё ли в порядке с освещением, везде ли всё выключено?
Убедившись, что всё нормально, он собрался уже за собой закрыть двери, но тут послышалось, как ему показалось, – с ближайшей полки у коридорной двери в архив, упало что-то тяжёлое, – прямо за его спиной. Пришлось вернуться. Это была большая старая книга с оборванными страницами по краям и, выцветшей, пожелтевшей обложкой.
– А возьму-ка я тебя почитать. Дома всё равно делать будет нечего, – подумал он, одной рукой запирая на замок, массивную дверь, в то же время, второй – едва удерживая и зажимая под мышкой, здоровенную книгу.
Утро было довольно пасмурным и дождливым. Антону совсем не хотелось выходить на улицу, тем более, – идти на работу.
– Как такое возможно? – возмущённо спрашивал себя Антон, с трудом пытаясь доказать собственному разуму, что он не бредет, что всё это происходит с ним в реальности, а не во сне. Он не мог ссылаться на свою усталость, ведь молодой мужчина только что проснулся, прекрасно выспавшись, и, по, уже хорошо выработанной, привычке, сидит себе, читает за чашечкой любимого кофе – черный без сахара. Но что читает он в этот раз?
На обложке книги, которую он решил открыть, не было никакой надписи, и не потому, что она выцвела.
Перевернув осторожно старую обложку, Антон прочёл дату начала написания книги: 1001-ый год. На титульном листе он увидел, непонятные ему, странные знаки и цифры, похожие на римские. Они выглядели, как элементы гравировки на чём-то мягком и натуральном, наподобие воска. Во всяком случае, так ему показалось.
Листая одну страницу за другой, он начинал понимать, что какая-то неведомая сила затягивает его интерес к этой книге…
