ГЛАВА 1
Просыпаться категорически не хотелось. Мне опять снилось море. Подслеповато щурясь на закатное солнце, я шла вдоль линии прибоя. Упругий, влажный песок приятно щекотал стопы битым ракушечником, набегающие на берег пенистые гребни, слизывая следы, обдавали щиколотки теплыми брызгами, а где-то впереди ждал… Он?..
Ладно, кто именно ждет где-то там и с какими намерениями, я не знала, ибо до цели ни разу не дошла. Но какая девушка не мечтает о прекрасном принце, светлом будущем и «жили долго и счастливо»? Правильно – напрочь лишенная воображения приземистая рационалистка. Я к последним не относилась определенно и предпочитала считать, что такой замечательный сон обязательно должен закончиться «сказкой».
Вот только не сегодня, судя по всему.
- Вилка… Вилка… Подъем… - надоедливо зудело над ухом, а если любимая подруженька взялась за дело, никакое снотворное не спасет. Проверено!
- Отстань, Бо. Я сплю, - все же предприняла попытку отбиться и натянула одеяло на голову.
Три раза «ха»!
- Вилка, дысов хвост! Подъем, кому говорят! У нас вступительные через час! – добавила аргументов Бабочка, и манящий шум прибоя моментально выветрился из моей головы.
- Как через час? Уже? Сколько время? – подорвалась я, но напоровшись на смеющийся взгляд хитрюги, бухнулась обратно на подушку. – Разыгрываешь?
Бабочка прыснула. Вот уж точно совсем не раскаивается!
- Ты бы себя видела, Ви… Глазищи во, шерсть во, натуральный дыс.
- Сама ты дыс… облезлый, - не осталась в долгу я, но на ходики покосилась. На всякий случай. До назначенных нам двенадцати еще четыре часа. – Совести у тебя нет, Бо. Любимый сон испоганила.
- Досмотришь еще, - отмахнулась эта вредина и отобрала мягонькую, приятную к телу одеялку. – Подъем! Пробежка, растяжка, душ и штурмовать приемную комиссию. АМТ нас ждет!
Фанфары, аплодисменты, фейерверк, занавес…
- Короче, время пошло, - подвела итог моему несостоявшемуся протесту подруга и упорхнула упаковывать стройные ножки в тренировочные штанишки.
Я мысленно закатила глаза. А что еще оставалось делать? Назвался груздем – полезай в кузов. А если груздь еще и танцует… Эх…
И все же, для тех, кто не в теме, поясню. АМТ – это академия магического танца. Одно из престижных учебных заведений нашей страны.
Ну, как престижных? Аристократы туда, конечно, не суются. Пляски – это не про них. Элита на подмостках обычно не светится, из зала оценивает, если сумеет отвлечься от обсуждения более животрепещущих тем. А для таких, как мы с Бабочкой, АМТ – предел мечтаний и дорога в жизнь. Шутка ли – две приютские девчонки на сцене Высокого театра блистают пред высшим обществом Даргина? Шутка, скажу я вам. Но моя лучшая и единственная подруга верит в эту «шутку» безоговорочно и всей душой, приходится подстраиваться. Мы ж ней два пальца с одной перчатки, как иначе?
