Алый закат струился по небу, словно расплавленное золото, смешанное с кровью. Лепестки алых роз хрустели под сапогами гостей, рассыпанные по мраморным ступеням замка. В центре зала, освещённая трепещущим светом сотен свечей, стояла Она – пятая невеста лорда Адриана.
Алая Ведьма.
Её имя никто не осмеливался произнести вслух – будто сам звук мог обжечь язык.
"Ведёмая?" – прошептал кто-то в толпе, и шёпот, словно змея, прополз между гостями.
"Да. Пятая", – ответили ему так же тихо. "После Лэйлы, Милисы, Айрин и Селины."
"Алая Ведьма…"
"Стой!" – мужчина в зелёном камзоле резко обернулся. "Четыре жены? Да кто этот лорд – демон в человечьей шкуре?"
Сосед усмехнулся, поправляя перчатки: "Ты что, впервые на его свадьбе? Первая – Лэйла, Ведьма Тьмы. Её имя значит 'мрак' на языке древних. Вторая – Милиса, Ведьма Природы. Эльфийская принцесса, бросившая трон ради любви…"
"Эльфийка?!" – в голосе собеседника прозвучало откровенное недоверие.
"Не смейся. Она и сейчас где-то здесь – в тени колонн, с глазами, как изумрудные озёра. А Алая Ведьма…" – он кивнул в сторону невесты, "…ей досталось лишь пятое место. Но погляди на неё. Разве это не та, ради которой сжигают королевства?"
Толпа замерла. Где-то в дальнем углу зала старая книга с вытертым золотым тиснением «Ведьминские Браки» раскрылась сама собой…
✧
Моя история началась с банки сгущёнки.
Сейчас, глядя на этот пир, я могу лишь усмехнуться. Как далеко я ушёл от того дня… Меня зовут Адриан. Хотя нет. Настоящее имя – Умино. Обычный японский школьник из Токио, который родился в Японии, но в пять лет переехал в Россию. Прожил там десять лет, а в пятнадцать вернулся обратно – учиться.
А потом… умер.
Можно было бы сказать, что погиб героем – спасал девушку от бандитов. Но правда прозаичнее: я забыл поесть. Три дня. Обезвоживание, потеря сознания… и вот я здесь.
Исекай? Возможно. Хотя не уверен, что виной всему японская культура. Может, российские мистические тайны так пошутили?
Очнулся в лесу, который определённо был близок к аду. Деревья, словно скрюченные пальцы великана, цеплялись за небо. Воздух пах влажной гнилью и чем-то металлическим – будто где-то рядом лилась кровь. В кармане – только банка советской сгущёнки (спасибо, русское детство).
"Чёрт бы побрал этот сахарный сироп…"
Я шёл, пока не наткнулся на огни деревни. На них. Людей с острыми ушами, с глазами, светящимися в темноте, как у кошек.
"Эльфы?" – мелькнула мысль, но мозг отказался верить. Язык они понимали. А вот я не понимал ничего.
Пока не увидел её. Милису. Она стояла у фонтана, серебристые волосы струились по плечам, а зелёное платье сливалось с листьями. Не человек. Нечто из сказки.
