Глава 1. Картошка, кот и катастрофа
– Всё, Варя, больше не могу, я увольняюсь!
Я драматично швырнула на стол расчётный лист и мрачно уставилась в окно. За окном Рязань уныло промокала под октябрьским дождём, а в моей душе шумела тоска, приправленная выгоревшими нервами и начальником-самодуром.
– Куда ж ты, милая, в кризис-то? – сочувственно хмыкнула Варя, не отрываясь от своей таблички в Excel. – В сказку?
Я лишь фыркнула и ушла на обед – искать бабушкин самовар, чтобы хоть как-то почувствовать, что я ещё человек, а не винтик в отчётной ведомости. Нашла антикварную лавку. Самовар не нашла. Зато нашла кота. Сидел на сундуке, глядел, как будто знал, кто я.
– Ну здравствуй, несчастная, – сказал кот.
Я в обморок не упала только потому, что уже сдала квартальный отчёт в налоговую.
Дальше было всё, как в плохом сне. Сундук скрипнул. Кот мяукнул. Мир качнулся…
А потом – кастрюли, королевская кухня, злая кухарка и недоваренный суп, из которого я, по словам придворного мага, "выловилась в полной боевой готовности". Только какой у бухгалтера может быть "боевой" навык, кроме как посчитать, сколько в казне недостачи?
Я сидела на бочонке с морковью, вся мокрая, пахнущая варёной курицей, с прядью волос, прилипшей к щеке, и не могла понять: я сплю? Или я окончательно поехала крышей на фоне выгорания?
– Ну-ка, ну-ка, кого это нам выловили из похлёбки? – раздался хриплый голос с акцентом, напоминающим о чём-то средневековом и… слегка приправленном уксусом.
Передо мной стояла женщина. Широкоплечая. В переднике цвета бурого варева. С острым носом и глазами, в которых не было ни капли сочувствия. В руке она держала поварёшку и буравила меня взглядом.
– Я… – попыталась я что-то сказать, но рот наполнился паром, и я закашлялась. – Я… кажется, не туда вышла.
– Да нет, как раз туда. На кухню. Вот только входишь ты, девонька, нестандартно – через магический котёл, – с подозрением протянула она и щёлкнула пальцами. – Девочки! У нас тут свежеприбывшая. Промойте, переоденьте и к печи!
– Что?! – я подскочила. – Нет-нет, погодите. Я не знаю, где я. Я вообще-то…
– Если скажешь, что из другого мира – я не удивлюсь, – хмыкнула кухарка. – У нас в этом году уже третий случай. Один – библиотекарь из Ярославля, второй – студентка-геодезист. Ты кто по профессии?
– Бухгалтер, – выдохнула я, и слёзы подступили к глазам. Не от страха. От абсурдности происходящего.
– Ну, это даже лучше. Счётчики нам тоже нужны. Только готовься: здесь дебет с кредитом не сходится – тут либо варишь, либо варят тебя.
Я сглотнула.
Сказать, что я была в шоке – ничего не сказать. Внутри всё тряслось, как желе, мозг отказывался воспринимать горячие стены, летучие листы рецептов, мельтешащих учеников в колпаках. Запах лавра бил в нос, а где-то рядом кипело варево, из которого меня только что «выловили».
