Глава 1
В таверне в это время было шумно и многолюдно. Громко хохотали разносчицы, оживленно переговаривались между собой люди, пришедшие сюда, чтобы расслабиться и заглушить горе крепким напитком. Света мало. С трудом можно было разглядеть лицо сидящего неподалеку от Светогора мужчины. Он склонил голову, будто закемарил, а руки сцепил в замок на приличных объемов животе.
Светогор отвернулся, снова смотря на желтоватую плотную бумагу, что держал в руках. От напряжения сжимал чуть крепче, чем следовало бы, рискуя вообще ее порвать.
«Светогор, поторопись! Времени осталось совсем немного. Дарко может не дожить до зимы. Его силы постепенно утекают. И я ничего не могу сделать! Вся надежда на тебя, сынок. Иначе в лютые морозы нам придется хоронить твоего брата…»
Дарко…
Вспомнив бледное и осунувшееся лицо брата, молодой человек еще сильнее сжал в руках бумагу, сминая ее. Времени у него не так уж и много. Месяц, не меньше, ушел на то, чтобы добраться до столицы. И только он оказался здесь, сразу же над его головой закружил сокол с серебристыми крыльями. К правой лапе птицы было привязано это послание. А самого сокола Светогор почти сразу же узнал. То был пернатый помощник их старосты. Видимо, вошел в положение старик и позволил пожилой женщине, у которой от неизвестной хвори свалился младший сын, отправить старшему своему отпрыску письмо. Только вот от слов, написанных на этой пожелтевшей от времени бумаге, легче не стало. Светогор уже почти впал в отчаяние.
Одна надежда у него была – отыскать в Чарогорье колдуна, способного вылечить его брата. Но, увы, и здесь молодой человек потерпел неудачу. Оказалось, что единственный на весь город колдун, такими «пустяковыми» болезнями не занимается. На самом же деле, ему просто нужны были деньги. И если у тебя их недостаточно, то и помощи не жди.
Поэтому-то Светогор и оказался в этой таверне. Усталость давала о себе знать, ведь месяц в пути не прошел для него бесследно. Он сам сейчас больше напоминал себе оживший труп, чем здорового, наделенного не дюжей силой, мужчину.
Из тягостных размышлений Гора вырвал подвыпивший старик. Проходя мимо стола, за которым устроился Светогор, его словно невидимая сила толкнула в бок. И вот старческая рука упирается в липкую, испещренную трещинами, столешницу. А в лицо молодца дыхнули дымом. Терпкий запах, с примесью вишни… И откуда у старика, одетого в рваные штаны и выцветшую рубаху, завалялась столь редкая трава?
- Прости, сынок, - хрипловато проговорил незнакомец. Не спрашивая разрешения, он буквально упал на узкую скамью, с противоположной стороны стола, ухватился уже двумя руками за столешницу, чтобы не свалиться уже на пол. И только когда понял, что сидеть вполне удобно, продолжил говорить: - Ты кто таков будешь, милок? Не местный ты, по одеждам, да обережной вышивке на рукавах вижу.
