Ветер был неожиданно тёплым для последнего октябрьского дня – он ласково гладил уставшее лицо Кристины и манил куда-то за угол тонким запахом пряностей. Не в силах противиться его властному зову, девушка поплелась в закуток между двумя хрущёвками, в одной из которых и жила, случайно задев плечом высокого мужчину в шерстяном полупальто, поглощённого телефонным разговором.
– С поличным надо брать, а то отвертится, – негромко говорил мужчина своему невидимому собеседнику.
– Простите, – пробормотала Кристина, получив дежурное «ничего страшного» в ответ. После суток в больнице девушка двигалась как во сне, поэтому не удивилась своей неуклюжести. Она любила свою работу, но дежурства выматывали её физически.
К своему удивлению, Кристина обнаружила на давно облюбованном собачниками и алкоголиками пустыре фургончик цвета спелой тыквы. Он был таким ярким, таким невозможным на фоне серых пятиэтажек, что Кристина невольно зажмурилась на мгновение, а потом подошла к фургончику вплотную. Нос её не подвёл – именно отсюда по окрестностям распространялся аромат корицы, кардамона и ванили, а ещё – свежемолотого, восхитительного, согревающего душу кофе.
– Один тыквенный латте с пряностями, пожалуйста, – робко обратилась к открытому окну Кристина, изучив криво налепленное на стену фургона меню. В окне почти мгновенно появилось миловидное лицо женщины, которую Кристина сразу приняла за хозяйку фургона. Женщина была не молодая и не старая – возраст её Кристина определить не смогла, волосы у неё были чёрные, глаза тёмные, неулыбчивые.
