— Малика, ты опять витаешь в облаках? — лучшая подружка наваливается на мою спину, кулем повисая на шее.
Вроде и тощая, а весит, как мешок с картошкой. Два мешка!
— Я продумываю, где бы нам раздобыть подавальщиц. Этот Раткланд не жалует нас, человечек. Слышала, как плевалась местная драконица? «Как эти курицы посмели купить такой же чайный сервиз, что и сама Элиза Барир?!» — передразниваю хвостатую элиту, оплевавшую нас в местной лавке.
На мое справедливое замечание Зафира хмурит лоб и нервно жует свою нижнюю губу, рискуя полностью ее сгрызть.
— Мы же таверна «Черная карта»! Грех не облететь миры Двуликих. К тому же это идеальное место для праздника святых Тыковок! — энергия лучшей подруги заражает и меня. Не могу не улыбнуться этому сгустку положительной энергии.
— Кстати, я на рынке присмотрела нам партию тыкв. Что думаешь на счет кулинарного баттла?
— Не боишься, что местная элитка нам эти тыквы на головы вместо шляп водрузит? — хохочет Зафи, принимаясь натирать полиролью деревяный столик.
— А мы сделаем вход по пропускам! Вытяните черну-у-у-ю карту, — дьявольским басом гундосю я.
Пусть и одиозно, зато сразу же левых людей и нелюдей отсеет.
Сколько миров мы с ней облетели… Попаданки со стажем! Это не вам не Бали, по которому я уже почти не скучаю, и не Япония, где медленный ритм и длительные медитации не идут ни в какое сравнение, когда в твои двери ломится стая оголодавших волков или огнедышащих драконов. В нашем прошлом мире не бывает пантер, уминающих сладкую панна-коту или хумус с овощами. А тут есть.
Вечный драйв, риск и …. Хвост вам всем в уши!
— Ай, — подруга визжит и испуганной тенью молниеносно ныряет под стол.
Мой инстинкт самосохранения громким воплем орет, что нам настал кирдык.
Землетрясение? Таверна решила сама куда-то двинуться?
Крыша над нашими бедовыми головушками нещадно трещит и с полотка сыпется штукатурка. Снаружи раздаются настолько пугающие звуки, что дурость и любопытство побеждают, выталкивая меня за двери.
— Вам… хана! — бормочу, разглядывая трех огромных драконов что врезались в нашу любимую таверну со всех своих чешуйчатых тушек. — Зафира, вылезай. Конец света отменяется. Во всяком случае для нас.
— М-м-малика… я не вылезу. Что там такое? Бунт? Переворот? Землетрясение? Р-р-разберись, а? — блеет хозяйка «Черной карты», наглым образом перекладывая ответственность за свой «бизнес» на меня.
А я-то что? Я вообще тут за рецептики отвечаю, примус починяю, да кофе варю. Местный – энергетический.
— Я тебе говорю, что вчера этой халупы здесь не было! — злой мужской голос раздается рядом с нашими полуразвалившимися раздвижными дверями и отпихнув левую створку внутрь, черноволосый мужлан врывается в зал.
