Глава 1.
Димка любил свой город. Да, вот именно так. Любил центральную площадь с извечным памятником Ленину, любил уютную тропинку вдоль заросшего и грязного пруда, любил заброшенный сад текстильной фабрики, плохоосвещённые улочки, темные переулки, яблони, вишни, дворовых котов и собак, полуразвалившийся дом культуры с хрипящими каждые выходные на дискотеке колонками, скамейки в парке, исписанные всяким непотребством, рынок по субботам… В общем все вместе и по отдельности любил Димка в своем городе, с того момента как мог себя вспомнить.
Но сейчас это был не он – не его город… Улицы были пусты, нет, даже пустынны – ни людей, ни животных, ни птиц, только ветер, гоняющий вдоль и поперек мусор словно перекати поле, да завывающий в разбитых стеклах как будто вмиг состарившихся и осунувшихся домов. Облезлые стены в потеках грязи как будто пропитанные пылью одним своим видом вызывали першение в горле и щекотание в носу. Покосившиеся дорожные знаки то ли печально склоняли головы, то ли приветствовали одинокого путника, недоуменно озиравшегося на до боли знакомые и, в то же время, пугающе чужие окрестности. Впрочем, помимо визуальной составляющей было и еще что-то, невидимое, но стойко ощутимое вселяемой в Димкину душу тревогой. Ну или казалось ему это… Что тоже было бы неудивительно, потому что, если не считать ветра, то в городе стояла такая тишина, что в книжках обычно называют мертвой, именно такая, которая давит и кажется, что сама начинает порождать какие-то неведомые звуки, даже не слышимые, а скорее улавливаемые. Наверное, что-то подобное улавливают животные, чуя приближающуюся беду.
Димка тоже чуял. Он вообще уже ощущал себя не совсем Димкой, а кем-то иным, просто так вышло, что он очень хорошо знал того Димку и, почему-то обладал его мыслями и воспоминаниями.
– Фу ты, черт… – еле слышно чертыхнулся Димка – Лезет вечно в башку всякая ерунда…
Он даже головой тряхнул. Ерунда немного отступила, но совсем, конечно же, никуда не делась. Как, впрочем, и всегда.
Димка двинулся вдоль по улице, по его родной улице Есенина, на которой он прожил все свои 20 счастливых лет. Впрочем, родной она сейчас была только по названию и, видимо, по географическому положению, на уровне чувств же это совершенно не ощущалось. Димка вздохнул… При мысли обо всем этом ему стало как-то совсем не весело. Нет, он не подвергся безотчетной тоске, и прожитые годы его были безусловно счастливыми… но с небольшой поправкой – ровно до вчерашнего дня, а вернее вечера.
