Глава 1: "Тишина перед штормом" (Анапа)
Солнце еще не взошло, но небо над Анапой уже начинало светлеть, будто кто-то невидимый размазал по горизонту бледно-розовую акварель. Я стоял на крыльце своего потрёпанного домика на окраине города, держа в руках кружку с остывшим кофе. Запах моря доносился даже сюда, смешиваясь с утренней прохладой. Курортный город, говорят. Место, где люди забывают о проблемах. Только вот у меня это не получалось. Проблемы, как старые шрамы, не исчезают, сколько ни загорай.
Мой дом – это скорее сарай с окнами, чем жилье. Но мне плевать. После Москвы, после всего, что там случилось, мне не нужно ничего лишнего. Только тишина. Только покой. Хотя какой там покой, когда каждую ночь я вижу их – жену и дочку, смеющихся в машине за секунду до того, как все превращается в скрежет металла и крики. Я тряхнул головой, отгоняя воспоминания. Не сейчас, Игорь. Не начинай.
Тишина вокруг была почти осязаемой. Только где-то вдалеке лаяла собака да шуршали листья под лёгким ветром. Я сделал глоток кофе, поморщился – холодный, как мои мысли. И тут раздался звук, который я меньше всего хотел слышать, – стук в дверь. Громкий, настойчивый, будто кто-то решил, что я сплю слишком крепко.
– Игорь Соколов, ты дома? – голос женский, резкий, с ноткой нетерпения. Я вздохнул. Конечно, я дома. Где мне еще быть?
– Кто там? – буркнул я, не особо стараясь звучать дружелюбно.
– Елена Кравцова. Мне нужна твоя помощь. Открой, не заставляй меня ломать дверь.
Я закатил глаза. Ломать дверь? Серьёзно? Но все же поставил кружку на шаткий столик у окна и пошёл открывать. На пороге стояла женщина лет тридцати пяти, высокая, с короткой стрижкой и взглядом, который мог бы пробить бетонную стену. В руках она держала папку, а на лице читалось что-то среднее между решимостью и отчаянием.
– Ты кто такая и чего тебе надо? – спросил я, скрестив руки на груди. Не то чтобы я был рад гостям. Особенно в шесть утра.
– Я журналистка. Работаю в местной газете. А нужно мне, чтобы ты помог найти человека. Туристка пропала. Неделю назад. Полиция, как всегда, разводит руками, а я… я не могу сидеть сложа руки, – она выпалила это на одном дыхании, будто репетировала речь всю ночь.
Я прищурился. Пропала туристка. Ну, конечно. Анапа – место, где люди приезжают отдыхать, а не исчезать. Но я-то знаю, что за глянцевой картинкой курорта скрывается совсем другая жизнь. Грязная, тёмная. Та, о которой не пишут в путеводителях.
– С чего ты решила, что я могу помочь? Я не в полиции. И вообще, я… – я замялся, не желая говорить "в отставке". Это звучало бы слишком официально. – Я больше не занимаюсь такими делами.
