* * *
«Фи-и-ть, фи-и-ть», две пули пронеслись у головы заставив замереть на секунду от страха, словно прилетевшего вместе с этими пулями, но Вакуленко не мог себе позволить остановиться на открытом пространстве, поэтому заставил усилием воли окрепнуть, подкосившиеся было ноги, и всё-таки добежал до БТР. Приземлился на колени, благо пластиковые наколенники, так докучавшие ему своим тугим креплением при повседневном ношении, сейчас полностью поглотили удар о мелкий гравий обочины. Обычный микроавтобус «Рено», на переднем сиденье которого он до этого сидел и колдовал с навигатором, силясь понять где они с водителем свернули «не туда», сейчас стоял впереди раздираемый пулями противника, не знающего, что в нём нет для него целей. Водителю-то сразу не повезло. Первая же пуля пробившая лобовое стекло, заставила его охнуть, схватившись за грудь. Вакуленко понял, что пуля попала в область сердца и по тому, как закатились глаза товарища, можно было судить, что он уже без сознания и может даже мёртв. Но всё же не обращая внимания на вторую и третью пулю, предназначавшиеся уже ему, но попавшие в подголовник и спинку сиденья, схватился за капюшон и рукав камуфлированной куртки водителя. В отличии от водилы, привычно вывесившего свой бронежилет на оконный проём двери, Сергей свой не снимал. Это сейчас было важно конечно, но ужасно мешало быстро покинуть простреливаемый салон, и вытащить товарища. Воздух словно превратился в кисель, сквозь который приходилось буквально плыть. И едва покинув кабину, Вакуленко увидел, как тело товарища выпало на землю, а он сам завис в воздухе, и лишь беспомощно барахтался, взмахивая руками словно крыльями. Ну-же! Ещё несколько взмахов, и он сможет снова подлететь к открытой двери, и забрать автомат стоявший у ног. Без него в бою никак. И вообще, какого чёрта! Он ведь уже добежал, было, до относительно безопасного бэтэра! Опять эта фигня! Сергей злился на этот бестолковый, но всё же часто повторяющийся сон, который никогда не заканчивался «хэппи-эндом», и лишь отбирал у спящего человека так необходимый ему отдых.
* * *
Сквозь сон ворвалось раздражающее металлическое дребезжание, и Сергей усилием воли открыл глаза. Картинка из сновидения всё ещё стояла перед глазами, но постепенно размывалась заменяемая хорошо знакомыми видами рабочего кабинета, в котором он работал уже четвёртый год. Он смотрел на допотопный чёрный телефон с клавишами цвета слоновой кости в ряд, и пытался сообразить который час. Ночью по этому телефону могли звонить лишь из Дежурной Части, и основных варианта два: уже без 15 минут семь, что является хорошим вариантом – пора вниз в дежурку отбирать материалы за сутки для ОУР(отдел уголовного розыска) и готовиться к сдаче наряда, либо сбор опер. группы на выезд, что под утро не сулит ничего хорошего и чревато затянутой передачей смены, когда вместо того, чтобы уйти домой сразу после утренней оперативки, придётся дописывать первичные материалы по последнему происшествию. Но как бы там ни было, Сергей поднял трубку чёрного дискового монстра, возможно помнившего прокуренные голоса оперов ещё хрущёвского периода, и нарочито бодро ответил:
