Глава 1 – Пульс Вязи
Ты просыпаешься в теле, которое не чувствует границ – не кожи, не костей, а самой сути. Вокруг тебя нет комнаты, пола, стен – есть лишь бесконечный плотный туман, будто слюна какого-то огромного зверя, застылая в холоде времени. Он густой, липкий, тянется и скручивается в спирали, обвивая твои мысли, заплетая их в тугие узлы, которые нельзя развязать. Дышать трудно, и каждый вдох кажется вырывающимся из глубины – словно пульс собственной крови в этом вязком море.
Внезапно внутри пелены начинает ритмично стучать нечто – пульс. Но не сердечный. Это пульс Вязи – древнего символа, который в твоей мифологии означает сплетение реальностей, неразрешимую сеть, ловушку и начало пути одновременно. Он стучит, и в каждом ударе вибрирует шипящий звук – словно цепи скрежещут о камень, будто голоса, застывшие в кристаллах льда.
Ты пытаешься вырваться, но стены Вязи не имеют формы. Это не просто преграда, это живой организм – он жует твои мысли, поглощает память. Внезапно в тумане мелькает неясный образ – лицо, половина которого расплывается, а другая – состоит из переплетённых металлических нитей. Его глаза пусты, но в них горит холодный огонь, который пронизывает насквозь.
Этот образ – Ткач, хранитель Вязи, который плетёт узоры между мирами и душами. Его присутствие – одновременно и угроза, и обещание освобождения. Он не говорит, но его прикосновение к твоему разуму заставляет рябить сознание, как вода от камня, брошенного в мутное озеро.
Память начинает распадаться – мгновения из прошлого, будто отрезанные, всплывают фрагментами: детский смех, забытый запах влажного асфальта, звук разбивающегося стекла, лицо человека, которого ты больше не можешь вспомнить. Эти воспоминания не твои или, может, уже не твои. Они растворяются, и на их месте рождаются чужие чувства – тревога, растерянность, безумие.
Вязь сжимается, пульс учащается, и ты осознаёшь – ты заперт внутри самого себя, в лабиринте, который строишь каждую секунду. Каждый выбор – новая нить, которая либо ведёт к спасению, либо запутывает ещё глубже. Ткач протягивает руку, и нити начинают проникать в твою кожу, пронизывают плоть, становясь частью тебя. Боль – холодная, невыносимая и вместе с тем очищающая.
Внезапно всё разрывается – туман уходит в зияющий разлом, и ты оказываешься на переплетении миров. Небо разорвано на тысячи трещин, через которые просвечивают чужие реальности. Там, где должна была быть земля, – бесконечная сеть из сплетённых корней и металлических жил, по которым бежит неизвестный ток. В этом месте нет времени, нет прошлого или будущего – только вечное "сейчас", которое сжимается и растягивается, ломая восприятие.
