Глава первая: Двадцатого августа две тысячи пятого года
Смерть – это начало новой жизни.
Где-то в центре Манхэттена.
– Скорую, скорую! Человека сбили, позвоните кто-нибудь в 911!
– Алло! скорая? Скорее…
Из искореженного такси выбегает низкорослый черный мужчина, смотрит на человека лежащего в крови, и быстро понимает, что его ждёт наказание. Он хватается за голову. Кричит. От ужаса его бьет в страхе из стороны в сторону. Капот машины полностью искорежен, фары побились, бампер погнулся от удара, и только на его кудрявой голове один маленький синяк от резкого удара об лобовое стекло.
– Он… он вышел так неожиданно, я не успел ничего сделать, – схватившись за голову, – Я не виноват, – побежав к своей машине обратно, он садится на сиденье, поворачивает ключ зажигания, жмёт на газ, и пробуксовывая на асфальте, скрывается с места преступления.
Сотни проносящихся вокруг машин, зеленых, желтых, синих и десяток зевак стоящих на обочине, лишь та малая часть проявила свою человечность и подошла на помощь бедному человеку лежащему на дороге. Кто-то из подошедших стоял на коленах и пытался что-то сделать, он сжимал живот лежащему на земле, что-то кричал стоящим рядом, массировал грудь, пачкая свои белоснежные руки. Вскоре подъехала скорая. Мужчина истекал кровью на асфальте, задыхаясь от нехватки кислорода, пытаясь не потерять сознание от очередной боли и усталости. Кровь уже высыхала на асфальте вокруг его тела собирая все пожитки мусора в себя, которые были рядом. Пыль и сигары – это лишь малая часть этого большого мегаполиса. Сотни вывесок горели над ним. Его пепельный пиджак стал коричневым от крови, на глазах промелькали лучи проносящих мимо него машин. Ветер гладил его лицо, пытаясь успокоить от адской боли. Что он делал здесь, как его могли сбить? Он просто переходил дорогу и шел по своим делам. Каждый день в течении десяти чертовых лет. Чем же он заслужил такой участи? Таксист сбежал с места преступления. Кем он был и зачем убежал, теперь уже не узнать. Может когда-нибудь этот человек сдастся властям, но сегодня не этот день. В суматохе никто из собравшихся рядом не запомнил ни номера, ни лица, ни фирму такси.
– Я не хо… – пытался прошептать мужчина открывая глаза через силу, но всё что он услышал – тишину, и льющуюся – кровь.
– Ничего не говорите, скорая уже здесь, держитесь, не закрывайте глаза. Держитесь… – сжимая раненную грудь руками кричал парень, вытирая пот со лба, своими алыми руками.
