Глава 1. Не на своём месте
Дни начинались одинаково – слишком рано и слишком резко. Каждое утро, Варя просыпалась с ощущением, что живёт не свою жизнь. На первый взгляд всё было в порядке: стабильная работа, уютная квартира, полка с книгами возле кровати, кофеварка, давно настроенная на 7:15. Но внутри чего-то не хватало. Словно в душу забыли вложить ту самую искру, без которой день теряет смысл, а жизнь – цельность.
Она не жаловалась, но и не жила – просто существовала. Будни шли чередой: с понедельника по пятницу – офис, звонки, задачи, отчёты. Суббота – уборка. Воскресенье – одиночные прогулки с наушниками в ушах. Музыка помогала – будто накрывала внутренние трещины мягкой вуалью.
Неделю назад ей исполнилось тридцать. Варя не хотела грандиозного праздника – просто села в поезд и поехала к родителям. Родной дом встретил запахами детства: ваниль, старое дерево, мамина выпечка, ощущения уюта и безграничного тепла.
Они сидели втроём на веранде за круглым столом, ели мамины пирожки с капустой, пили чай из старого сервиза. Папа рассказывал одну из своих баек, мама добродушно хмыкала и укутывала Варю пледом.
– Ну что, тридцатник, – с улыбкой сказал отец, – чувствуешь приближение мудрости?
– Или ещё рановато? – подмигнула мама.
Варя улыбнулась. Да, с родителями хорошо. Семья.
Но даже в этот вечер её не покидало чувство пустоты. Будто день рождения напоминал – «Жизнь идёт, а ты все еще наблюдаешь ее со стороны».
Когда зажглись свечи на торте, Варя закрыла глаза.
«Пусть моя жизнь, наконец, обретёт смысл», – прошептала она и задула свечи.
Один миг – и огонь погас.
В понедельник всё вернулось на круги своя. Рабочая неделя накрыла её с головой: письма, планёрки, задачи, дедлайны. Варя приходила домой поздно, разогревала ужин, проверяла почту – и, не найдя ничего нового, включала музыку и уходила на короткую прогулку по ночному городу. Улицы были привычны, как старые друзья, но даже они не могли заглушить нарастающее предчувствие, поселившееся в ней после дня рождения.
Оно не было тревожным – скорее зовущим. Словно кто-то невидимый шептал ей издалека, пробиваясь сквозь шум повседневности. Иногда она замирала посреди улицы, пытаясь не уловить, а почувствовать, но ничего не происходило.
В груди поднимался лёгкий трепет – как взмах крыльев. С каждым днём он становился ощутимее. Что-то приближалось. Она не знала, что именно, но чувствовала – это изменит всё. И, несмотря на непонимание, не ощущала страха. Только ожидание – тёплое, волнительное, как предвкушение новой главы, которую вот-вот откроет Судьба.
