– Книгу я посвящу одному полудурку. Встретил как-то такого. Смотрю и думаю: герой моего романа. Вот про него и писать буду.
Проговорив это, мужчина крупной комплекции откинулся на спинку кресла, втянул очередную порцию дыма из «Коибы»1 и с удовольствием выпустил его, делая туман в кабинете еще более густым.
– Саш, я вентиляцию включу? – спросил другой – худощавый, хорошо одетый, приятной наружности, – вставая с кресла напротив. – Все хочу сказать: окно открою, да вспоминаю, что тут нет окон.
– Может, оно и к лучшему, что нет?
– Возможно, и так.
Щелкнула кнопка, зашумел вентилятор.
– Ваня, вообще эти сигары столько стоят, что дым от них должен быть лучше всякого воздуха, – сказал крупный мужчина и выпустил изо рта новую порцию.
– Так что с книгой? – спросил его собеседник, усаживаясь обратно в кресло. – Закончил уже?
– Да не-е-ет! Только начинаю! Страничку, может, написал. Или две.
– Ну ясно. Это ведь дело не быстрое… Зато, представляешь, на обложке автор: Александр Судьбоносный. А, как звучит! И не какой-нибудь бездушной монографии, а художественного произведения! Приятно же, наверное, будет подержать в руках собственную книгу…
Судьбоносный задумался. Разумеется, он уже тысячу раз представлял себе эту картину: как получит напечатанный тираж – целую гору книг, – возьмет одну, повертит в руках, рассмотрит, оценит и загордится. В хорошем смысле слова загордится – вроде того, почувствует гордость за полученный результат. Не более.
– А ты тоже напиши! – сказал он наконец. – И будет на обложке: Иван Блок.
– Знаешь, в чем проблема? – спросил худощавый.
– В чем?
– В том, что Блок уже был.
– А-а-а, – промычал Судьбоносный и набрал в рот сигарного дыма.
– Как назовешь? – спросил Блок.
– Кого?
– Как кого? Книгу.
– Пока я назвал ее «Пляски розовой лошади».
– Это сказка, что ли? – спросил озадаченный Блок.
– Ага, – ответил Судьбоносный, зевая. – Фэнтези. Знаешь… Не совсем для малышей, а для тех, кто постарше.
– А-а-а… – в свою очередь многозначительно изрек Блок. – Почитать дашь?
– Ну…
На несколько минут установилась тишина.
Вдруг дверь резко открылась, и в комнату ворвался мужчина – щегольски одетый, в капитанской фуражке, – прошелся по кабинету, подбежал к сидевшим в креслах собеседникам сначала с одной стороны, затем с другой и оглядел все, что было на столе (коробку сигар «Коиба» и бутылку рома «Гавана Клаб» пятнадцатилетней выдержки).
– А мы такой на Ямайке пили! – вдруг вскрикнул он.
– Это кубинский ром, – спокойно ответил Судьбоносный.
– Здравствуйте! – сказал Блок, обращаясь к гостю.
Тот будто не заметил этой реплики и даже не посмотрел на Блока.
