Я никогда не верила в сказки.
Всё это – бред, настоянный на перегаре и народных байках. Эльфы? Гномы? Хоббиты? Ну да, конечно. А ещё говорят, что в лесу живёт старик с белой бородой, который развозит подарки на оленях. Просто замечательно.
Меня зовут Джейд Вэнс. Я археолог.
За четыре года, проведённых в пыли, песке и руинах, я нашла больше, чем большинство людей видит за всю свою жизнь: амулеты фараонов, храмовые таблички, черепа древних жрецов. Мои находки выставлены в Британском музее, в Лувре, в Каире.
Вот это – реальность. А не ваши лесные красотки с заострёнными ушами и светящимися глазами.
Но вчера я копала в руинах на границе заброшенного леса в Армении и нашла чёрный камень. С трещиной, как будто его кто-то пытался расколоть.
Я прикоснулась…
…и провалилась.
А проснулась я под чужой луной.
С деревьями, которые растут в небо.
И ушами, которые, кажется, действительно заострённые.
Ох, блин.
Похоже, сказки… существуют.
Глава 1. Под двойным солнцем
Я сплю. Кровать такая мягкая, прохладная. Что-то щекочет нос. Пёрышко? Утренние лучи пробиваются сквозь занавески, слепят глаза. Я хмурюсь, кручу головой, пытаясь стряхнуть это дурацкое перо, но оно снова и снова возвращается – как будто прилипло магнитом. Пора просыпаться. Нужно продолжать раскопки. Новые артефакты не найдут себя сами.
Открываю один глаз. Свет впивается в сетчатку, как нож. Что-то зелёное мелькает перед лицом. Нет. Это не перо.
Открываю второй глаз. Моргаю. И медленно сажусь.
– Какого чёрта… – выдыхаю я.
Передо мной лес. Не просто лес. А лес из чужого мира. Деревья такие гигантские, их стволы тянутся в небо. Листва настолько густая, что свет падает не сплошным потоком, а золотыми пятнами. Ветер колышет траву – высокую, мягкую, шелестящую, как шёпот. А то, что я приняла за пёрышко, оказалась просто тонкая травинка, которая упрямо щекотала мне нос.
Я сижу на земле. Руками ощупываю траву. Холодная. Влажная. Реальная.
Где я? И… какого чёрта, почему я не в своей кровати?
Вскакиваю на ноги и кручусь вокруг своей оси. От резкого движения земля уплывает из-под ног.
– Да что же это дери тебя такое?!
Кора на деревьях не коричневая, а серебристо-серая, и на ощупь она гладкая, как отполированное дерево. У меня стреляет в шее, когда я запрокидываю голову, пытаясь разглядеть верхушки, но они теряются где-то в сияющей дымке. Воздух густой, прохладный и на удивление свежий, пахнет влажной землей, прелыми листьями и чем-то сладковатым, цветочным. Свет падает не так, как дома. Он льется сквозь многослойную листву, разбиваясь на тысячи подвижных бликов и кружевных теней. Они колышутся и танцуют на замшелых камнях у моих ног. А трава… она такая мягкая, и каждый стебель будто подсвечен изнутри мягким изумрудным светом.
