– Смотри как лихо бегает! Он будто летит над землей!
– Да! Парень – ракета. Ему нет равных, обошел всех в нашей школе.
– Большое будущее у мальчишки!
– Ванька Орлов это! – кричит рыжий парнишка двум старшеклассникам, – Друг мой, кстати! – Добавляет малец с особой гордостью.
– Друг твой – будущий Олимпийский чемпион!
***
Холодный октябрьский ветер подхватывает пожухлую листву с дороги и тянет ее выше и выше, напрямую к тяжелому свинцовому небу. Покружит, покружит, а потом летят листья вниз, так и не достигнув облаков, обратно к асфальтной дорожке и лавочкам парка.
Сегодня темнеет быстрее обычного, а все потому, что вот-вот пойдет дождь. Замерзшие и усталые, люди бегут через аллею к автобусным остановкам после трудного рабочего дня. Работяги заворачиваются в свои теплые шарфы, тягают продуктовые пакеты и ведут детей из садика. У каждого свои проблемы, свои заботы и тревоги. Всем некогда, все спешат. Никто не замечает худощавого мужчину на лавочке, свернувшегося спиной к прохожим. На его голове серая шапка, вся в катышках и натянута аж до бровей. Когда-то красивые голубые глаза, теперь усыпаны глубокими морщинами, подчеркивающими тяжелые темные мешки, проступившие от постоянного употребления алкоголя.
На серый грязный свитер небрежно натянута куртка из коричневого кожзама. Материал давно себя изжил, весь потрескался в мелкую сетку и постоянно осыпается, оставляя проплешины серого цвета. На замерзших костлявых руках надеты дырявые перчатки с торчащими нитками. Из-за коротких штанов, голени бродяги обнажены, а когда-то хорошие ботинки, расклеились. Да и носит их мужчина прямо на босую ногу.
Под лавкой стоят две пустые бутылки и кусок подсохшего хлеба на газетке. Это все, что есть у Ивана Викторовича, которому, по иронии судьбы, сегодня исполнилось пятьдесят семь лет.
– Плохо мне! – Стонет мужчина, едва шевелясь, – Не дотяну до утра…
Но его никто не слышит. Бродяга еще раз пытается попросить помощи прохожих, но слова комом застревают в горле, а по щекам от одиночества и страха бегут горячие слезы.
Слышно, как начинает накрапывать дождик и пуще шумят верхушки деревьев, срывая последние осенние листья.
– Умираю поди?
И снова без ответа. Теперь уже и прохожих не осталось в парке. Все разбежались от поступающей непогоды. Звенит бутылка, сорванная с места порывом ветра. Становится все темнее.
Мужчина скручивается, пытаясь хоть как-то согреться, и впервые задумывается не о том, где бы найти выпить. Сейчас, страшась смерти, Иван понимает – вот он, конец! Это все! Второй попытки не будет!
