Пролог: порог между мирами
«Страх – это не стена на пути, а призма, преломляющая свет нашей души. И только пройдя сквозь неё, мы увидим, каких цветов на самом деле бывает мужество»
Кафе «Миражи» было тем местом, где время текло иначе. Возможно, из-за тусклого света старинных ламп, отбрасывавшего узоры на стены, или из-за зеркал в позолоченных рамах, которые словно хранили отражения давно ушедших посетителей. Но для четверых друзей, сидевших за угловым столиком, это было просто их убежище. Место, где можно было спрятаться от мира, который не понимал их странностей.
Кайрон откинулся на спинку стула, перебирая в пальцах красный камень на цепочке – подарок отца, который он носил как талисман. Его рыжие волосы, собранные в небрежный хвост, контрастировали с тёмным кожаном куртки. Он всегда казался собранным, но сейчас в его зелёных глазах читалось напряжение.
– Глёз, хватит ёрзать, – бросил он, следя, как его друг теребит край голубого шарфа. – Ты выводишь из себя.
– Прости, – Глёз потупился, пряча дрожащие пальцы в карманы свитера. Его светлые волосы спадали на глаза, словно пытаясь скрыть следы недавних слёз. – Просто… Мне кажется, за нами кто-то следит.
– Опять? – Жёнол фыркнул, отодвигая чашку с холодным капучино. Его жёлтая куртка с капюшоном делала его похожим на взъерошенного хищника. – Ты каждый вечер видишь шпионов в тени. Может, пора к психиатру?
– Жёнол, – Кайрон предупредительно поднял руку. – Хватит.
– Ой, простите, ваше величество, – Жёнол склонился в насмешливом поклоне, но замолчал, встретив холодный взгляд Кайрона.
Сит, сидевший молча, уставился в окно, где дождь стучал по стёклам. Его синяя толстовка с капюшоном почти сливалась с сумерками. Он поднёс ко рту стакан с колой, но не сделал ни глотка, будто забыв, зачем взял его.
– Эй, зомби, – Жёнол щёлкнул пальцами перед его лицом. – Ты с нами?
– Здесь я… – пробурчал Сит, даже не повернув головы.
– О, боже, он живой! – Жёнол закатил глаза. – Ладно, развлекайтесь сами. Я пойду поищу, что тут есть… интересного.
Он вскочил и направился к стойке, где барменша Рита, женщина лет пятидесяти с татуировкой дракона на руке, полировала бокалы. Кайрон вздохнул, смирившись с хаосом, который Жёнол привносил всюду. Глёз же, наоборот, съёжился ещё сильнее, словно пытаясь исчезнуть в своём свитере.
– Может, нам стоит уйти? – прошептал он, кивнув на пустые столики. – Здесь слишком тихо. Как в гробу.
– Ты сам предложил встретиться здесь, – напомнил Кайрон, но смягчился, заметив, как дрожит подбородок Глёза. – Ладно. Через пять минут выдвигаемся.
