Знаете, я никогда не думал, что дойду до этого момента.
Не потому, что не верил в себя. Не потому, что не верил в них. А потому, что такие вещи... они просто не случаются. Не с теми, кто начинает с чистого листа, не зная, что будет на следующей странице. Не с теми, кто каждый раз боится, что герои не заговорят, что история оборвётся, что это — последняя.
Но они говорили. Всегда говорили. Даже когда я не хотел слушать. Даже когда я хотел писать о другом. Они приходили — шумные, упрямые, живые — и требовали: «Запиши нас. Расскажи о нас. Не дай нам исчезнуть».
И я записывал. Рассказывал. Не давал исчезнуть.
Двадцать пять книг. Тысячи страниц. Годы. Я не считал, сколько ночей провёл за клавиатурой, сколько раз переписывал сцены, которые не звучали, сколько раз смеялся и плакал вместе с ними. Я просто знаю: это того стоило.
Сейчас — финал.
Не тот, где все умирают. Не тот, где всё заканчивается плохо. И не тот, где всё заканчивается хорошо. Просто — тот, где всё заканчивается. Где они остаются там, где мы их оставим. Где история обретает последнее слово.
Я не буду говорить, что это грустно. Потому что это не грустно. Это правильно. Это достойно. Это — последний аккорд симфонии, которая звучала двадцать пять книг.
Я не буду говорить, что легко. Потому что это не легко. Но это — их выбор. И мой. Мы дошли до конца. Вместе.
Пришло время.
Слушайте. Читайте. Прощайтесь.
И помните: они были. Они есть. И пока вы помните — они будут.
С любовью, с болью и с бесконечной благодарностью за двадцать пять книг,
Автор.
Я был там.
Когда он впервые открыл глаза в этой реальности. Когда он не знал, кто он. Когда он думал, что он просто мальчик, который любит котов и носит тёмную одежду, потому что она удобная. Я был там. Всегда.
Я видел, как он продал душу. Как создал первый мир. Как стёр его. Как начал заново. Как стёр снова. Как играл в богов, будучи всего лишь испуганным ребёнком, который хотел, чтобы его оставили в покое.
Я видел, как он создал их. Как наделил их силой. Как смотрел, как они сражаются, умирают, воскресают. Как он плакал, когда они падали. Как он нажимал на кнопку перезагрузки, когда не мог больше выносить тишину.
Я видел, как он стёр её. Ту, которая была важнее всех. Ту, которую он любил. Ту, из-за которой он решил стать сильным, но оказался слаб. Я видел, как её лицо исчезало из его памяти, а потом возвращалось, снова и снова, потому что некоторые вещи нельзя стереть, даже если ты — Создатель.
Я видел, как он создал этот мир. Тот, где нет битв. Где нет стендов. Где нет боли. Только лето, только каникулы, только друзья, которые не знают, что были созданы, чтобы заполнить пустоту.
