Игорь сидел за столом в какой-то забегаловке типа «Пельменная», она ей и являлась, скорее всего, в далёком СССР. И пил портвейн сам на сам. Заливая обиду.
«Вот же гнусь! Музыка им моя не нравится, – думал он, – а мне рожи ваши не нравятся. Так что? Мне простынкой вас накрыть?» Ассоциация ему понравилась, ведь трупы накрывают материей, лицо в особенности. Он ухмыльнулся, представив картину с накрытыми трупами обидчиков. Конечно, убивать он никого не собирался, но помечтать-то никто не мешает, особенно когда болит зад от прилетевшего туда удара ботинком сорок последнего размера.
В пельменную вошёл паренёк странного вида, не то чтобы он необычно выглядел, но как-то не смотрелся он в этой рыгаловке.
Он был в костюме а-ля джинса девяностых, но не она, явно что-то подороже, на ногах дорогая обувь. То ли кроссовки, то ли кеды, сейчас не поймёшь эту моду. Очки в тонкой оправе и бандана, хотя тоже непонятно, может, шапка такая, на бандану похожая.
Парень подошёл к витрине-холодильнику, осмотрел ассортимент и, кивнув продавщице, заказал два пирожка и какао. Когда получил заказ, расплатился, прикоснувшись браслетом к терминалу.
Странно было и то, что парень, вместо того чтобы сесть за свободный столик, устроился напротив Игоря и, не говоря ни слова, принялся за еду.
–Тебе место мало? Не видишь? Занято – сказал Игорь.
–А я к тебе. Александр» – представился он, протягивая руку, предварительно вытерев ее салфеткой.
–Ну! И что тебе надо? – даже не думая пожимать протянутую руку, сказал Игорь.
–Я вообще-то сегодня не принимаю – кивнул он на ополовиненную бутылку.
–А мне показалось, как раз принимаешь – сказал Александр, многозначительно щёлкнув себя пальцем по шее.
–А-а… Ну так тогда – Игорь усмехнулся своей промашке. —Насмешил. Я Игорь. – и они пожали руки, закрепляя знакомство.
–Выпьешь? – спросил Игорь, поднимая бутылку и наполняя свой стакан.
–Нет, я не пью. Спортсмен. Режим, и всё такое.
–Понятно, а я выпью. Настроение сегодня – паскудное. Два говнюка весь вечер испортили.
–Я всё видел. Хотел к тебе подойти поговорить, как какие-то хмыри на тебя набросились. Чего они хотели?
–Хотели шансон заказать, а когда я сказал, что шансон не играю, нахамили и выгнали из ресторана. Охрана даже не дёрнулась. Знают их, походу, да что их знать, или бандиты, или депутаты. Связываться себе дороже.
–А чего это ты работаешь в ресторане, а шансон не играешь?
–Да зачем мне эта помойка, я лет пять назад в «Ютубе» так гремел, до сих пор лаве по красоте рублю на своих вещах.
–Так ты композитор?
–Не то чтобы композитор, так – фингерстайл, кавер-версии, свое тоже есть, конечно. А что ты от меня хотел-то?
