— То есть, продать тебе моего мужа? Ты вообще в своём уме?! — я, честно говоря, чуть не подавилась собственным воздухом, когда услышала это, и глаза у меня, наверное, выкатились так, что могли скатиться под стол.
— Но ведь ты же сама его купила, — сладенько-хитро пропела Эбигейл, прищурившись так, будто вот прямо сейчас собиралась подсчитать, сколько же он может стоить на вторичном рынке мужей-некорианцев. — Это же у его расы традиция такая. Я специально узнала! Так в чём проблема?
Я с шумом выдохнула, уцепилась руками за край стола и медленно сосчитала до пяти, потому что хотелось, конечно, не отвечать, а огреть её папкой с отчётами по голове. Причём желательно толстой такой папкой, той самой, которая месяц пылилась на подоконнике, набрав веса от слоя пыли.
— Проблема в том, что он — мой муж. Муж, понимаешь? Не коврик из лавки, не кухонный комбайн и даже не торт с начинкой, который можно перекупить у соседки, пока та отвернулась. Муж! С большой буквы «М». И я, на секундочку, в здравом уме, чтобы такого сокровища не продавать.
Эбигейл изобразила невинную мину, хотя глаза у неё так и искрились ехидным огоньком. Да я же знала эту женщину как облупленную — она могла хоть святую из себя строить, но внутри уже вертела калькулятором, высчитывая, сколько платьев и туфель можно будет купить, если вот так просто забрать себе чужого котомужа.
— Ты слишком драматизируешь, — отмахнулась она. — Я же не предлагаю его на мясо пустить. Просто подумай: он симпатичный, ухоженный, готовит, убирает, пыль протирает… чего ты с ним тут сидишь, как наседка? Вон, продала бы мне, а сама нашла кого-то… более соответствующего твоему статусу.
— Более соответствующего моему статусу?! — я поперхнулась воздухом уже второй раз за утро. — Эбигейл, если мой статус и требует кого-то рядом, то это именно Феликс. Потому что никакой другой мужчина в этом мире не станет гладить мне волосы, мурчать под ухо и одновременно выдавать рецепт пирога с заварным кремом!
Эбигейл сделала вид, что зевнула.
— Ты просто не хочешь признать, что застряла с первым попавшимся вариантом. Кстати, между прочим, я тебя раскусила ещё на празднике Единения Коллектива.
Ах да. Тот самый наш корпоративный праздник. Название настолько пафосное, что под него впору было устраивать вселенскую мистерию с жертвоприношениями, но по факту всё свелось к обычной вечеринке, где каждый тащил свою +1, а начальство делало вид, что всех любит.
Я пришла туда, естественно, с Феликсом. Ну а что, у меня в жизни только один +1 — и тот с ушами. Он, правда, долго пытался отмазаться, мол, «ну я же домохозяин, куда мне лезть в твои карьерные дебри», но я всё же затащила его, пообещав потом неделю заказывать в доставке его любимый суп из трёх видов морепродуктов.
