© Светлана Александровна Гончарова, 2026
ISBN 978-5-0070-4403-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мурляк и подвальный авиатор
(Трилогия под одной обложкой)
12+ (для семейного чтения, любителей абсурда и фанатов Терри Пратчетта)
Приветствую тебя, дорогой читатель!
Перед тем как ты перевернёшь эту страницу и спустишься вместе с гномом Мурляком в тёмный подвал, я должна сделать одно важное предупреждение. В этой книге напрочь отсутствуют серьёзность и скучные законы физики. Зато здесь в избытке присутствуют чистый абсурд, кошачья наглость и трижды проклятые шёлковые подтяжки председателя ТСЖ.
Эта трилогия написана мной для тех, кто уже умеет читать сам, но ещё не разучился искренне верить в чудеса — для весёлых искателей приключений от 12 лет (а также для их родителей, которые тайно мечтают угнать у соседа колесо от тачки ради строительства космического корабля).
Если вы готовы к тому, что реальность окажется страшнее (исключительно в самом хорошем, весёлом и уморительном смысле), а очки без стёкол станут главным символом гениальности, добро пожаловать на борт дирижабля класса «Ультра-Швабра-1»! Помните: чтобы взлететь, нужно просто громче мурчать.
Искренне ваша, С. А. Гончарова
Глава 1. Синдром гремящей кастрюли
Мурляк трижды проверил засов на входной двери. Тяжёлый кованый язычок замка встал в паз с глухим кликом. Но гному этого показалось мало. Он послюнил большой палец, прижал его к замочной скважине, проверяя, не сквозит ли, а затем повернул массивный латунный ключ ещё на два оборота. Щелчок. Ещё щелчок.
Мурляк придвинул к комоду дубовое кресло, на котором обычно курил трубку по вечерам. Кресло неохотно поскрипывало ножками по паркету, оставляя на лакированном дереве светлые полосы. Гном вытер пот со лба, широким рукавом своей любимой кофты. Ещё у него была любимая зеленая жилетка в клеточку. Жилетка была старой, с деревянными пуговицами в виде желудей, и всегда пахла сушёной мятой и табаком. Обычно она дарила Мурляку чувство абсолютной безопасности, но не сегодня.
Сегодня его дом, его крепость, его уютное гнёздышко на цокольном этаже с видом на водосточную трубу, превратилось в филиал преисподней.
Источником ужаса была не темнота за окном. Источник находился снизу. Прямо под его левым тапком.
Из глубоких, сырых недр подвала, куда приличные гномы спускались разве что раз в год за банкой маринованных опят, донеслось отчётливое:
— Трам-тарарам… Ну кто так вяжет морские узлы? Это же не узел, это какая-то макаронина! Да чтоб тебя мыши защекотали! Где этот чёртов лонжерон?!
