Фарсвет.
Грязный южный город, покрытый туманом невежества и похоти. Здесь у каждого второго на тебя стоит и пол твой в этом случае не играет никакой роли. Здесь принято играть картами агрессии и наглости. Здесь стоит всегда носить в кармане с собой нож бабочку, но при этом, стараться не пускать его в ход налево, и направо.
Это мой город, на сколько же ненавистный мне, на столько и любимый. Он притягивает безумием, болью, страданиями, просветами счастья и спокойствия. Здесь кипит жизнь, и здесь же она и находит свой конец.
Это мой Фарсвет.
Один из редких тихих вечеров… Я ищу себе прибежище, в котором мог бы немного выпить и так же немного поговорить. По совету одного из местных, мой путь лежит к холодному спальному району, в бар под названием «Белая роза».
«Смотли, лоза, это бал, где не принято никого снимать или напиваться в стельку. Это особенный бал. Там главное – плосто говолить. Говолить с незнакомцами о том, что у тебя на уме, говолить с незнакомцами обо всём» – прошептал мне тогда местный картавый пройдоха. От него разило дешёвым алкоголем, потом и мочой. Хороший персонаж. Я даю ему свою куртку, а то шатается по улице в такую прохладную погоду в одной грязно-белой майке, да потасканных спортивных штанах.
Ловлю попутку и под тёплые звуки, доносящиеся из старой магнитолы, добираюсь до улочки, где расположился серый непримечательный подвальчик, с покосившейся побитой вывеской «Белая роза». Открыв заляпанную чёрти чем дверь и пройдя испытание в форме неосвещённой лестницы, я оказываюсь в помещении, которое тут же западает мне в потасканное временем сердце…
Угольной формы барная стойка; худощавый сутулый бородатый старик-бармен с острым взглядом, орудующий бутылками похлеще, чем маститый фаерщик огнём. Все прочие несколько залов заполнены столами, стульями, людьми, мягким светом, табачным дымом, жаркими разговорами, тихими взглядами.
Я присаживаюсь на крайний стул у барной стойки, в самом тёмном уголку. Взглядом здороваюсь с молчаливым барменом и закуриваю сигарету, не торопясь с заказом выпивки на эту длинную ночь. В отражении выключенного телевизора, висящего под потолком, на меня смотрит парень, с каштановыми немытыми волосами, торчащими в разные стороны; с густыми бровями, прикрывающими своей тенью и без того незаметные карие глаза; с пухлыми губами, привлекающими внимание противоположного пола; и с причудливыми татуировками, выбитыми на правой руке.
«Спасибо, бродяга. Не зря отдал куртку. Хм… жарковато тут у них».
