– Ну? – спросил Смыков у Зяблика.
Спросил с тихой нудной въедливостью, с которой, наверное, делал все в своей жизни. («Эх, посмотреть бы хоть раз, как ты на бабу залазишь, – сказал ему однажды Зяблик в сердцах. – Неужто с такой же постной рожей?»)
– Ну? – повторил он печально, словно заранее не ждал ничего хорошего. – Почему обстановку не докладываете, братец вы мой?
Зяблик, продолжавший сидеть под лестницей на куче всякого хлама, задохнулся от давно копившейся желчи, но ничего не ответил, только перебросил изжеванную щепку из одного угла рта в другой да косо резанул взглядом. Означать этот взгляд должен был примерно следующее: не строй из себя крутого пахана, сявка дешевая.
Однако Смыков, тихий-тихий, но настырный, как чесотный клещ, не отставал:
– Я вас, кажется, спрашиваю, а не дядю…
– Чего ты, интересно, разнукался? – негромко, но проникновенно сказал Зяблик. – Знаешь, сколько я здесь не жравши сижу? Ты меня сначала накорми-напои, а потом нукай.
– Сейчас получите сухой паек у Веры Ивановны, – скучно глядя xна него, пообещал Смыков.
– И Верка с вами? – сразу оживился Зяблик. – Тогда рассказываю. Значит, с того самого момента, как я здесь на стреме встал, в парадку даже цуцик паршивый не заглядывал. Со скуки чуть не околел, честное слово. Хорошо хоть курево было.
– Покуривали, стало быть, в засаде?
– Как же иначе! – Зяблик хмыкнул. – Но только в рукав. – Он продемонстрировал истрепанный и прожженный обшлаг своей видавшей виды защитной куртки. – Сюда дунешь, дым из ширинки выходит. Но уже реденький-реденький. Будто ребенок пукнул.
– А вы не спали, случаем?
– Обижаешь! Даже похезать дальше этого ящика не отлучался, – он кивнул на темную зловонную кабину лифта с навечно распахнутыми дверцами.
– Получается, Шансонетка наша из квартиры не выходила? – Смыков достал мятый, но сравнительно чистый носовой платок, высморкался – сначала левой ноздрей, потом правой – и принялся внимательно изучать то, что осталось в платке.
– Тихо сидела. Как мышка-норушка. Даже гармошку свою не трогала. – Зяблик демонстративно плюнул в стену, густо исписанную образчиками городского фольклора времен крушения цивилизации и всеобщей разрухи. Самая оптимистическая надпись здесь была такова: «С голодухи милку съел, только клитор захрустел».
– А через окно она не могла выбраться? – поинтересовался Смыков.
– Да ты что, в натуре! Тут на всех окнах до третьего этажа железные решетки присобачены, как в хорошем кичмане. Помнишь, их когда-то от арапов ставили?
– Какие соображения имеете, братец вы мой? – немного подумав, спросил Смыков. Было у него немало кличек, и Братец вы мой – не последняя из них.
