Минуточку, мистер президент
Президент сидел за массивным дубовым столом в своём кабинете. День вступления в должность, и последние подписи казались чистой формальностью. Документы текли рекой – указы, законы, регламенты…
Его взгляд зацепился за странный пункт в одном из указов: **"О хранении истории"**.
– Это что? – спросил он, приподняв бровь.
Госсекретарь замялся.
– Пункт старый, технический. Просто подтвердить продление.
Президент внимательно посмотрел на него.
– Что именно продлевается?
Секретарь отвёл глаза.
– Советую лично ознакомиться, – он придвинул лист ближе. – Архивариус уже ждёт вас.
Машина отправилась в главный архив.
Глухой коридор уходил вниз. Освещение тусклое, шаги гулко отдавались от стен. Два охранника молча провели президента к массивной двери, отполированной временем.
Он постучал. Дверь бесшумно приоткрылась.
За столом сидел седовласый мужчина в чёрном костюме. Его глаза были пугающе внимательными.
– Господин Президент, – голос был низким, обволакивающим. – Вы пришли узнать правду?
Архивариус молча передал старую, потрёпанную папку. На обложке стояло лишь одно слово: **"История"**.
Президент медленно открыл её. Документы, карты, снимки, выцветшие тексты…
– Это что?..
– То, чего не существует в учебниках, – ответил Архивариус.
Президент пролистнул страницы. Древние мегалиты, стертые с лица земли цивилизации, технологии, которых «не должно было быть». Документы, в которых шло речь о переписывании истории.
– Мы… мы не первые? – он с трудом подобрал слова.
– Далеко не первые, господин Президент. – Архивариус усмехнулся. – Вы лишь очередное звено в цепи.
Президент посмотрел на него.
