– И как это понимать? – Тамара Николаевна небрежно положила на стол тетрадь, открытую на исписанных страницах. На листах было много красных пометок. И в конце текста была оценка "два".
– А что я, по вашему, должна поставить? Сочинение было на тему любимого произведения. В данном случае шестой класс, а выбрана детсадовская сказка. Но это пол-беды. Весь сюжет вывернут наизнанку и ещё выдумано с три короба, – Елена Михайловна, учитель русского языка и литературы, уже порядком была сыта этой работой. Директор её вызывает уже второй раз.
– Со-чи-не-ни-е, – по слогам проговорила директор. – Разве не в этом суть работы?
– Я бы передала этот текст районному психиатру. Это уже по их части. Хотя не отрицаю, манера повествования весьма не дурна для шестиклассника. Но если вдуматься в смысл, то это, извините меня, психиатрическая клиника. А если это попадёт в руки к детям? Там же не двусмысленные призывы к суициду и к массовым убийствам. Разве этому учит сказка КО-ЛО-БОК? – Елена Михайловна по слогам произнесла имя этой старой и доброй сказки для маленьких деток.
ЗАЯЦ 🐰
Вот что со мной произошло намедни, братцы. Сижу под кустом. Жую свою травушку-муравушку. Ем только большие листики, чтобы маленькие потом выросли. Так меня учил отец, а отца его отец, и вообще все заячьи праотцы твердят это как мантру. Трава – эта наша жизнь. Её надо уважать. Базару нет.
Сижу, значит, под веточкой. И бац, слышу в ушах какой то свист. "Орёл?": думаю, да нет. Деревья высоко, закрывают меня. А заячье сердечко моё уже завелось, адреналина нагнало в кровушку. Глаза, чую уже от давления кровью наливаются. За три микросекунды могу отпрыгнуть на три-четыре метра.
И есть, значит, тропка у нас есть одна: зверушки копытные её протоптали. По ней тоже брожу иногда. И чую, кто то по ней сейчас идёт. Или может ползёт. Не понятно. Как будто много маленьких копыт так цокают. Всё, думаю: сме́ртушка моя заячья прискакала. Краем глаза осматриваю место – вполне подойдет, что бы дух отбросить и предаться Заячьей Горе навеки.
– Эй, – вдруг слышу какой то скрипучий голос. – Выходи́, я тебя нашёл!
Ага, щас прям. Я уже умирать со страху собрался. Кто там ещё?
– Тфк, к-хр-р…, – только я и смог произнести. Траву то ещё не прожевал.
– Ах ты ж мой зайка, выходи́-выходи́, родненький, – опять скрипучим монотонным голосом послышалось со стороны тропинки.
И главное, звуков я таких никогда не слышал. Как будто пчелы с ума сошли и своим жужжанием пытаются передразнить воробьев. Какая то странная трель. Притихло. Чую, что ждёт меня этот стервец и точно знает где я. Ладно, раз не умер со страху, то ещё продержусь. Выхожу значит, и говорю:
