Любовь – это единственный язык, который понимают все миры, и эта сказка написана именно на нём. Эта история родилась из мысли о том, что любовь, которую мы чувствуем, не исчезает без следа. Что происходит, когда нечто неподвластное логике стучится в твою дверь? Можно ли найти дорогу к человеку, ушедшему из этого мира? Может ли он найти дорогу к вам?
«История одного письма» – это моё размышление о великой силе веры и чистоте детской убеждённости, которая не нуждается в доказательствах. Это история о пути, где дремучая чаща, полная детских страхов, меняет свою природу, становясь проводником для любящих сердец. Здесь мудрость сердца пятилетней Лизы становится единственным компасом для её бабушки Александры Ивановны, ведущим её сквозь тень давних страхов и невыносимое потрясение.
Пусть эта сказка станет для вас напоминанием о том, что самые важные следы всегда остаются там, где жили наши самые сильные чувства. И что самое главное путешествие – это путь к самому себе, который иногда начинается с письма, доставленного загадочным почтальоном.
Сегодня с утра всё было как-то не так. Дедушка со старой фотографии на стене улыбался совсем иначе, как будто знал, что скоро произойдет что-то необычное, удивительное, волшебное…
Лиза выглянула в окно. Старый пёс Тарзан, который в это время обычно дремал под яблоней, теперь беспокойно метался вдоль забора, а серый кот Васька, обычно ленивый и равнодушный ко всему, забравшись на крышу летней кухни, вдруг поднял голову и уставился в одну точку, будто чувствовал кого-то невидимого, притаился и шевелил длинным пушистым хвостом.
Бабушка уже шла открывать калитку. На горизонте большим зелёным пятном виднелся старый, дремучий лес.
Почтальон в этот раз пришёл незнакомый и принёс совсем необычную почту. Он был высокий, в длинном тёмном плаще, с лицом, спрятанным в тени капюшона, и появился у калитки внезапно, как будто материализовался из воздуха. Лиза проводила странного почтальона взглядом и побежала к бабушке, увидев в её руках вместо привычных газет большой, желтоватый конверт.
– Ты уже проснулась, внученька? А нам почту принесли. Только я не могу понять, от кого. Да и почтальона этого я в первый раз вижу. Странный какой-то. Я его спрашиваю:
– А где же наш Пётр Николаевич, уж не заболел ли? – Молчит.
– Спрашиваю: где газеты? – Молчит, будто и не слышит.
