– Доктор сказал, моя жена умирает. Счет пошел на дни. Ты уже выбрала свадебное платье, Леонора? Помолвка сразу после ее похорон.
Они готовили мои похороны, пока я ещё дышала.
Муж обнимал свою новую невесту у моей кровати, обсуждая будущую свадьбу.
Я слышала грохот в главном зале поместья. Это слуги таскали лестницы туда-сюда, украшая зал к церемонии моих похорон.
Я закашлялась – сухо, хрипло, будто горло выстлали наждачной бумагой. Пальцы впились в одеяло так сильно, что костяшки побелели. Рука дрожала. Не от страха. От бессилия. От того, как больно быть живой, когда весь мир уже считает тебя мертвой.
“Я не хочу умирать… Мне страшно, – едва слышно шептала я самой себе, чувствуя, как на глазах выступают слезы. – За что мне все это?”
Мягкие подушки пахли лавандой и лекарствами – сладковато-горьким зельем, что на вкус напоминало мяту, чернослив и… пепел.
Каждый день доктора входили в мою комнату, как на работу: без смущения, без сострадания. Их взгляды скользили мимо меня, словно я уже была портретом над камином.
А они… Они не стеснялись ничего. Ни моего присутствия. Ни того, что я всё слышу. Всё вижу. Всё чувствую. Что в тот момент, когда они говорили: “Для нее все кончено!”, на моих глазах выступали слезы бессилия, отчаяния и страха. Страха перед неизбежным.
– Что скажешь, любовь моя? – голос Леоноры, любовницы мужа, звенел, как бокал шампанского, разбитый о мраморный пол. – Вот это платье будет сенсацией! Представь: я выхожу в нём, а впереди моя племянница рассыпает лепестки роз. Элина Морнинг просто задохнётся от зависти! И еще огромный лебедь на гобелене! Это же герб моей семьи!
Её смех был таким живым, что я задохнулась от зависти. Почему я умираю? Почему не кто-то другой? Почему мое тело так слабо, что поднять руку для меня уже подвиг!
Еще месяц назад я вязала вещи на заказ под какой-нибудь сериальчик, думая, сколько заработаю в этом месяце и как выбраться из нищеты. Но это было там. В другом мире, который теперь приходит лишь во снах.
Зато теперь я лежу в шелках на роскошной кровати, ожидая, когда мой муж объявит миру, что я наконец умерла – и он сможет жениться на Леоноре Блейкер.
Я отвернулась. Не потому что не могла смотреть. А потому что не хотела видеть, как он – мой муж, герцог Дион Остервальд, дракон и владыка этих земель – обнимает её. Крепко. Страстью. С нетерпением. Так, как когда-то обнимал меня в день свадьбы. Я всё ещё вижу. Всё. Каждое прикосновение его пальцев к её талии. Каждый вдох. Теперь он дышит ею, а не мной. Каждое «скоро» – как удар кинжалом в спину.
