Душный воздух класса был пропитан запахом старой бумаги и мела. За окном августовское солнце плавило асфальт, а здесь, в кабинете географии, царил полумрак – Анна Петровна опустила жалюзи, чтобы лучше был виден экран. Я лениво обводил взглядом знакомые стены: гигантская физическая карта мира, пестрящая цветами, как лоскутное одеяло, стеклянный шкаф с коллекцией минералов, их ребристые грани тускло поблескивали, и старый, чуть поцарапанный глобус на учительском столе. Мой взгляд задержался на нем. Тихий Океан… Такое огромное синее пространство. Скучно.
«Сегодня, друзья,» – голос Анны Петровны, обычно спокойный и размеренный, звучал с непривычной искрой, – «мы заглянем в самое пылающее нутро нашей планеты. Не в буквальном смысле, конечно,» – она чуть улыбнулась, видя, как Витька с задней парты напрягся, – «а поговорим о вулканах!»
На экране вспыхнула фотография. Не холмик с дымком из учебника, а исполин. Гора, извергающая в предгрозовое небо фонтан огненной лавы. Багрово-оранжевые реки стекали по черным склонам, дым, густой как деготь, клубился, принимая чудовищные формы. Класс ахнул хором. Даже моя апатия дрогнула. Это было… жутко и невероятно красиво.
«Кракатау, 1883 год,» – пояснила Анна Петровна. Ее палец ткнул в точку на карте Юго-Восточной Азии. – «Звук этого взрыва был слышен за 5000 километров. Пепел поднялся на 80 километров и три года (!) вызывал красные зори по всей Земле. Представьте силу!»
