Мне снится малиновый пудинг. Никогда его не пробовал и вообще не люблю сладкое. Но знаю, что проснувшись, обязательно его закажу.
Вот только рингтон будильника меня не будит.
Зато будит голос, от которого пудинг в голове мигом превращается в мясное и склизкое месиво:
– Я выколю тебе глаза, черепушка!
– Не получится, мастер. Вы сами прекрасно проанализировали мое физиологическое состояние. Я черепушка. А значит не имею глаз с момента их полного разложения. Желаете, чтобы я похвалил ваши анатомические познания, о Великий?
Первая мысль – вскочить с кровати и, ухватившись за что-нибудь тяжёлое, размахивать этим во все стороны. Вот только у меня не получается. Я обездвижен и, судя по всему, лежу голым на холодном камне…
Какого… хрена…
Я еще не проснулся?..
С трудом открываю слипшиеся глаза. Они быстро привыкают к темноте, и я различаю силуэт. Человек в черном и рваном балахоне разговаривает с кем-то, кого я не вижу. С тем, кого он называет «черепушка».
Где я? Что я? Почему я?
Заставляю мозг ориентироваться.
Та-а-ак, я нахожусь в каком-то помещении… нет… больше похоже на пещеру.
Усилием воли затыкаю мандраж куда подальше. Страх убивает чаще, чем геройство.
Верчу глазами по сторонам. Следующее, что вижу: какие-то банки на полках и стеллажах. Сотни и сотни маленьких и больших. В них плавает что-то омерзительно напоминающее змей, крыс и эмбрионов. Но надеюсь, что это мое воображение, а там просто соленья.
Так, Денис. Ты точно еще спишь. Просыпайся…
Просыпайся, Ден! Не дай этой неприятной действительности шанса стать реальностью!
– Почему это тело такое неподатливое? – недобро скрипит старик голосовыми связками, стоя ко мне спиной и гремя за столом чем-то непонятным.
Какое тело? Моё?!
– Кто-бы знал, о Великий… Может, вы очередной раз сделали что-то не то?
– Заткнись, черепушка! Должно быть что-то не так в плетении… Хм…
– Конечно, не так, мастер. Но не в плетении. Вы сцапали кого-то важного. На нём родовая печать.
Старик резко оборачивается, а я закрываю глаза. Лишь на секунду, но у меня получилось рассмотреть этого урода. И как он выглядит мне чертовски не понравилось. Как зомби. Бледный, морщинистый и… хоть убей, добрые старики так выглядеть не могут и не одеваются в черные мантии.
Просыпайся, Ден. Ну же… Тебя ждет пудинг. Твою мать… Не верю. Просто не верю. В жизни такого дерьма не случается…
Слышу шаги. Похоже, старик подходит к тому, кто находится позади меня и зовётся «черепушкой». Глаза не открываю. Первое правило в таких ситуациях: притвориться, что ты всё еще без сознания. Я уже попадал в подобные ситуации, когда меня накачивали транквилизаторами, но… тогда всё выглядело логичнее и вписывалось в моё представление реальности. Сейчас же всё иначе. Атмосфера, антураж. Это не койка в какой-нибудь палате, а грязная пещера. Человек – не доктор или наёмник, а страшный, как сам дьявол, старик, вылезший из какого-нибудь хоррора.
