Апрель
Глава 1. Унылые похороны полковника Фокса
Бен сидел на ржавой ограде кладбища и ощущал всю нелепость текущего момента.
«Неужели в наш век высоких технологий никто так и не додумался изобрести более удобный инструмент, чтобы рыть могилы? – рассуждал он, лениво покуривая и наблюдая, как Макс энергично орудует лопатой. – Люди в космос летают, а мертвецов мы хороним все тем же древним способом. Есть в этом нечто метафизическое…».
Он выбросил окурок и сплюнул себе под ноги.
Полковнику Фоксу, для которого предназначалась данная яма, удалось протянуть пять лет. Немалый срок при таких исходных данных: в последнее время старик только и делал, что нажирался в хлам, ни черта не соображал и проигрывал Виктору в карты почти всю свою пенсию. А Макса, вот, например, карты не интересовали, он только и знал, что часами просиживать в своем планшете и покуривать втихаря. Таскает у него сигареты, думает – Бен, такой дурак, не замечает…
Макс выбрался из готовой ямы, отряхнулся, вынул из ушей наушники и спросил:
– Ну как, нормально?
Бен критически осмотрел вырытую могилу и махнул рукой: сойдет.
– Что теперь делать? – спросил Макс.
– А, ничего, – ответил Бен. – Иди, отдохни. Завтра похороны, еще напашемся.
Макс кивнул, пробурчал что-то неразборчивое и двинул в сторону дома. Бен проводил его взглядом и вытряхнул из пачки последнюю сигарету. Теплый весенний день к закату налился промозглой сыростью, поднялся ветер. Бен поежился, зажег сигарету и поглядел в ту сторону, где за остатками дымовых труб неспешно скатывалось за горизонт солнце, окрашивая рваную рану неба в насыщенный фиолетовый цвет. Красиво, – подумал он, выпуская из легких дым. Этот оттенок вечернего фиолетового нравился ему больше всего.
Бен вообще любил закаты, он еще помнил те времена, когда они были алыми. Вечерами довольно часто он выходил на улицу, чтобы посмотреть на вечернее солнце, а после, с наступлением темноты, запирался в мастерской и брался за сварочный аппарат, кромсая и соединяя заново куски металла, арматуры, старых труб. Он собирал их в причудливые конструкции, пытаясь создать нечто вроде истории, которую он мог оставить после себя. Бен торопился, он знал, что времени у него оставалось мало, и нужно было позарез что-нибудь сотворить! Он снова и снова ковырялся в металлоломе, пытаясь воспроизвести из промышленного мусора некую идею, метафору собственной жизни. Вот только ничего у него не получалось. Чтобы он не делал, ему всегда казалось, что не хватает чего-то самого главного. Как глиняной кукле в свое время не хватало божественного дыхания, чтобы стать живым существом. Конструкции Бена оставались мертвыми. По этой причине из его мастерской доносились порой неприятные резкие металлические звуки: это он при помощи кувалды расправлялся с созданными им произведениями искусства. Макс знал, что в такие дни Бену было по-настоящему плохо, и старался не беспокоить его лишний раз.
