Глава 1: Отражения на воде
Эй, ты когда-нибудь замечал, как вода может хранить тайны? Не просто отражать твоё лицо или рябить от ветра, а будто шептать что-то, если прислушаться. Я, Лина, всегда это чувствовала, особенно у нашей реки. Она течет через весь городок, такой маленький, что его и на карте-то не найдёшь. Старики называют реку "Зеркалом душ", говорят, что она исполняет желания, но только если ты готов заплатить цену. Я никогда не проверяла. До сегодняшнего дня.
Мне семнадцать, и я не совсем обычная. Нет, я не ношу мантии и не размахиваю волшебной палочкой, но у меня есть… скажем так, особенность. Я вижу эмоции людей. Не просто угадываю по глазам или тону голоса, а вижу их как цвета. Гнев – это красный, жаркий, как огонь. Радость – золотая, будто солнечный свет. А тоска… тоска всегда синяя, глубокая, как бездна. Я никому об этом не рассказываю, даже бабушке, с которой живу. Она и так смотрит на меня иногда, будто знает больше, чем говорит. Я просто рисую эти цвета в старой тетради, прячу ее под подушкой и пытаюсь жить, как все. Но это не так-то просто, когда ты видишь, что твоя соседка, улыбаясь, скрывает черный цвет страха, или когда учитель в школе светится зелёным от зависти, пока ставит тебе оценку.
Сегодня я сидела у реки, как обычно после уроков. Это моё место. Здесь тихо, только плеск воды да шелест камыша. Я достала тетрадь, старую, с потрёпанными уголками, и начала рисовать. Вчера я видела, как мама одной девчонки из класса плакала у магазина – ее эмоции были серыми, тяжёлыми, как мокрый асфальт. Я пыталась передать это на бумаге, хотя знаю, что никто, кроме меня, не поймёт, что это значит. Карандаш скользил по листу, а я даже не заметила, как кто-то подошёл.
– Эй, ты что, художница? – голос был низкий, с лёгкой хрипотцой, и я чуть не подпрыгнула. Тетрадь выскользнула из рук и шлёпнулась на траву. Я подняла глаза и замерла.
Передо мной стоял парень. Высокий, с растрёпанными темными волосами, которые падали на лоб, и глазами, в которых будто бушевала буря. Но не это меня зацепило. Его эмоции… они были ярко-синими, такими глубокими, что я почувствовала, как холод пробежал по спине. Одиночество. Чистое, почти осязаемое. Я никогда не видела такого цвета, такого насыщенного, будто он мог затянуть меня, как сама река. Я моргнула, пытаясь отвести взгляд, но не смогла.
– Я… нет, просто так, – пробормотала я, хватая тетрадь с земли. Пальцы дрожали, и я надеялась, что он не заметил, как я на него пялюсь. – А ты кто?
– Марк, – он слегка улыбнулся, но улыбка не дошла до глаз. – Только переехал сюда. А ты, похоже, местная?
