За прошедшие двенадцать часов перед спуском у меня было достаточно времени, чтобы побеседовать с половиной участников рейда. Перекинуться дюжиной фраз, оценить их степень доброжелательности, как и поинтересоваться на тему того, что, по их мнению, нас ожидает.
Одни, услышав вопрос, многозначительно отмалчивались. Другие уходили в дебри психоанализа и пытались составить портрет Диедарниса на основе его скупой биографии. Третьи занимались откровенной софистикой. И только Гундахар выдал наиболее достоверный и исчерпывающий ответ, прогудев флегматичное: «А хрен его знает». Ведь, по сути, именно так все и было.
В обычных «подземельях» просто. В них всегда предусмотрен некий шаблон. Упорядоченность, возможность прогнозировать события наперед и, исходя из этого, планировать каждый из этапов прохождения вплоть до финала. Зачищать этаж за этажом, как это было в «Белфаласе», или выжигать божественной «базукой» сотни магогов. Но «Бездна Диедарниса» – другое дело. Это испытание, где все завязано на волю и фантазию его хозяина. Могучего титана, что словно дьявольский крупье перетасовал участникам рейда все карты, после чего сам сделал первый ход. Не просто лишил каждого из нас пространства для маневра, но и отправил всю нашу удаль в помойную яму. Считай, вернул с небес мордой в грязь.
Так, столпившись у магического барьера, мы стояли заряженные и готовые к бою. Затем прошла секунда – и я ощущаю себя человеком, едва оклемавшимся после суровой попойки. Тело лежит в луже слизи, голова гудит как старый будильник, а мысли растекаются словно кусок сливочного масла на сковороде.
«Кажется, я собирался обнулить пару-тройку подонков? – донеслось из глубин подсознания. – Или нет? Или я планировал хорошенько вздремнуть? Подоткнуть под голову мертвого игва и поудобнее устроиться на пульсирующей горе плоти? Да, наверное, последнее. Сладко поспать – всяко лучше, чем рисковать бессмертием, ввязавшись в совсем ненужные неприятности. Вот только… почему здесь так воняет мочой? Овевает удушливым облаком аммиака, проникающим чуть ли не в каждую пору моей кожи. Да еще и «подушка» куда-то запропастилась. И кровь брызжет в лицо. Некомфортно».
Скорчив недовольную гримасу, я перевернулся на другой бок. Пару минут полежал в относительной тишине, после чего «подушка» вернулась. Дернула меня за ремень, будто бы попыталась ограбить, и, низко склонившись, ласково погладила по голове.
– Спи, стихиалиевый засранец, спи, – прогудело над ухом. – Ты ведь у нас сволочь избранная. Особенная. А с этими паразитами я как-нибудь сам разберусь. Подумаешь, все как один пятисотого уровня. Это же мне, черт подери, больше всех надо в Орлионтан.
