– В этом доме проще найти смысл жизни, чем острый нож!
– Зачем тебе нож? – испуганно откликнулась Мирка на мой утренний вопль.
– Хочу сделать бутерброд.
Мирка встала, сердито одёргивая серебристую маечку, и ткнула пальцем в едва заметную кнопочку на кухонной панели. Из стены тут же выехала колбасорезка, какую я видела лишь на плакатах и в каталогах.
– Ни фига себе! – не удержалась я. – Всё никак не привыкну.
– Всё-таки ты дикая, – беззлобно рассмеялась Мирка.
На самом деле её звали Мирорева – её назвали в честь Мировой Революции, она, как и я, родилась в первую её годовщину. Родители Мирки занимали немалые посты в КППЗ, и я бы никогда не познакомилась с ними и не увидела бы вживую их дочь, если бы не проклятый Фобос. Угораздило же его грохнуться на Марс!
Слава Ленину, нас успели эвакуировать, но мы бросили свои дома и пожитки и остались ни с чем. Вся Земля тут же откликнулась на призыв правительства о помощи. Стали собирать вещи, беженцев расселили в профилакториях и домах отдыха, а некоторых детей позвали к себе друзья по переписке. Моих родителей в момент катаклизма не было на Марсе, да они и сейчас всё ещё в служебной командировке на астероидной станции, ну а тётка, присматривающая за мной, так натерпелась за эти тревожные дни, что врачи отправили её в санаторий. Поэтому, когда Мирка, с которой я переписываюсь уже три года, пригласила меня погостить, на семейном совете, проходившем по коммуникатору, было решено отпустить меня к подружке.
