Где-то, за границей привычного взгляда, есть место, которое не отмечено ни на одной карте. Туда не добраться поездом, самолётом или даже долгим пешим путём. Оно открывается только тем, кто по-настоящему готов услышать. Не звук – а тишину между словами. Не ответ – а вопрос, который дрожал в сердце так долго, что стал его частью.
Именно туда однажды попала девочка по имени Аой.
Она не сбежала. Не потерялась. И даже не искала. Она просто… услышала. Тихий зов. Едва уловимый. Как будто кто-то или что-то звало её из глубины времени. Изнутри самой себя.
С тех пор каждый месяц приносил ей письмо. Не бумажное. Не запечатанное. Письмо – это был день, запах, тень, слеза, рисунок на запотевшем стекле. Что-то, что меняло её, даже если она этого не замечала сразу.
В её комнате, на подоконнике, стояла ветка. Обычная, сухая. Но с первой страницей этой истории она начала меняться. На ней появлялись почки. Они распускались, когда Аой понимала. Чувствовала. Принимала. И каждая из них рассказывала часть её самой – забытую, вытесненную, важную.
Эта книга – не просто о двенадцати месяцах. Она о двенадцати шагах к себе. О тихой силе, что растёт в нас, когда мы слушаем. Когда не боимся вспоминать. Когда учимся прощать.
Ты тоже держишь её сейчас в руках. Не удивляйся, если, переворачивая страницу, услышишь собственное имя. Или чей-то голос, давно забытый. Эта история – не только о Аой.
Она – и о тебе тоже.
Глава I – Лунолесье
Когда деревья спят, но слышат.
Снег падал беззвучно, будто боялся потревожить сон леса. Каждая ветка была укрыта белым покрывалом, как старая книга, забытая на столе. Ветер шептал между стволами – не сердито, а задумчиво, будто вспоминал давно забытые слова.
Аой стояла на границе леса, завернувшись в дедушкин плащ, и смотрела вперёд. В этот день, первого дня нового года, её сердце почему-то стучало тише. Будто оно тоже боялось нарушить молчание зимы.
– Ты правда хочешь туда идти? – спросил Ёдзу, маленький лис с двумя хвостами, который появился рядом в тот же день, как пропала мама.
Аой кивнула. Ей снился этот дом – среди деревьев, с окнами, смотрящими в небо, как глаза старика, помнящего ветра. Он звал её. Не голосом, а чем-то глубже. Садом. Безмолвным садом.
Они шли долго. Снег скрипел под сапогами, но даже он утихал, когда они вошли в Лунолесье – часть леса, где ночи не бывают чёрными. Здесь снег светился, как молоко в чашке при свечах, а деревья отбрасывали тени, будто у них были свои мысли.
Дом стоял на обрыве. Он не был страшным – наоборот, он выглядел так, будто ждал. Крыша была покрыта инеем, а на двери висела старая табличка: «Не входи – если не умеешь слушать».
