ГЛАВА 1
Осень пришла незаметно. Она позолотила кроны деревьев, придав им нарядный весёлый вид. Раскрасила красным все листики рябины, да так умело, что круглые кисловато-горькие (до первых заморозков) ягоды сливались с листвой. Наградила золотыми серёжками большую часть берёзок. Однако яркие кисти осени ещё не коснулись изумрудной, сочной травы. И опавшие листья в ней казались рассыпанными монетами сокровищ, что в спешке, убегая, обронили пираты. Кристальный воздух пах мокрой палой листвой и грибами, которые, словно специально обученные шпионы, прятались в высокой густой траве.
Я вдохнула чистый осенний воздух полной грудью, сожалея о том, что у меня так мало возможности побыть в родной стихии. Среди бетонных коробок, что люди называют своим жильём, давно позабывшие, как жили в гармонии с природой, я с каждым днём медленно умирала. Как и все лесные нимфы, я олицетворяла круговорот в природе, вечное умирание и вечное возрождение. Поэтому мне было тяжело находиться далеко от родной стихии.
И вот такие кратковременные прогулки в парк, находившийся на другом конце города, я ценила больше любых драгоценных камней, что в избытке дарили мне поклонники. На эти вылазки меня сопровождал самый верный друг – Макс, который на протяжении нескольких лет прыгал вместе со мной из одного мира в другой. Но оставаться здесь, в парке, надолго мне было нельзя, иначе меня ждала участь похуже смерти. Меня мог найти и поймать мой самый страшный кошмар во всех мирах.
Не удержавшись, легла на жёлто-зелёную поляну, всё ещё влажную после утреннего дождика, и зарылась пальцами в опавшие листья. С наслаждением, словно смакуя самое вкусное мороженое на свете, начала перебирать ближайшие "монетки". Осень постаралась на славу. Такому разнообразию и такой фантазии может позавидовать любой художник этого мира. Иногда даже жалко, что родные леса никогда не радовали глаз буйством красок и многообразием расцветок. Священный лес – мой родной дом – всегда оставался вечнозеленым.
Мой лениво-ласкающий взгляд наткнулся на два чёрных, словно от ожога, пятна, что раковыми очагами поселились на ярко-красном кленовом листке. Это не рисунок прекрасной художницы – Осени, это метка. Его чёрная метка.
Я резко села, не отрывая испуганного взгляда от испорченного листика.
– Этого не может быть. Этого не может быть, – неверяще вслух повторяла я. – Он не мог меня найти. Ведь столько времени прошло, что он должен был либо забыть о моём существовании, либо решить, что меня больше нет.
Оглядевшись вокруг, я громко застонала. Чёрные пятна на листьях, что лежали вокруг меня и раньше не бросались в глаза, теперь пылали мрачными маяками, предупреждая о том, что он здесь и скоро будет близко.
