Я? Мое имя вам знать не зачем. Вы это Я на моем месте, Я это Вы на вашем. Такой же, как вы. Не очень высокий, и не очень низкий. Думающий, что мир крутится вокруг меня. Идущий на любимую работу. Обычный. Глаза: не голубые не карие. Волосы: не белые не черные. Но, мне кажется, Вам повезло чуть больше.
Я родился не так давно. Застал часть той войны, но я практически не помню о ней. Моя бабушка говорила, что раньше мы были… как же там… точно! Были сербами. Это такой народ. Она говорила, что были и другие народы: Албанцы, Хорваты, Боснийцы, Словаки. Она говорила, что никто из нашей семьи никогда не покидал нашей мест. Смешно. Наши места. Я этого не понимаю. У нас новый мир. Своя музыка, свои фильмы, картины, своя культура. А есть ли она? Такое чувство, что мы ведем себя как обиженный подросток, придумывая заново велосипед. Но…
Но кто мы теперь мы? Новые люди? Народ бесцветных людей, живущих на небольшом клочке земли, необожжённого войной. Какое же у этой земли название? Вы не подумайте, я знаю нынешнее название, а старое всегда забываю. Жалко историю нам не преподают, запрещено. Но помню, что бабушка говорила, что это «Старый свет». А в принципе, не важно. Прошлое в моем понимании, было таким чудным. Наверное, вы задаетесь вопросом, почему так? А может, нет, потому что вам безразлично.
…Хорошо было то, что мы жили достаточно спокойно, все в принципе было: еда, вода, жилье, отдых. Этот город, наша столица, пестрящая красками. Черными, серыми и белыми красками. Город – пятимиллионный. По дорогам ездят машины, по улицам ходят люди. Но нет птиц, нет бродячих собак, нет насекомых. Нет улыбок, нет парочек, нет веселых компаний, нет радости. Я никогда не видел детей, только люди моего возраста и постарше. И вроде этими вопросами я никогда не задавался и не думал о них, но не сегодня. Со мной, что-то случилось. Мне не хватало авантюры и приключений. Не хватало…. Но я просто иду на работу, я обычный рабочий, по сути своей, офисный клерк, который только и знает, что ходить на работу и домой. Работаю я на взлетной полосе диспетчером. Работа очень важная. От меня зависят жизни людей. В принципе, я доволен всем. Работа – Дом – Работа. Зарплата. Зарплата? Каждый день как предыдущий, разве не прекрасно? Стабильность. Забавно. Все говорят, что мы живем на последнем кусочке живой земли, так зачем нам аэропорт? Тем более, которым никто не пользуется. Кроме военных.
Сама столица, это набор прямоугольников, домов, которые стоят безжизненные, нет реклам, нет мусора и только машины и люди, пестрящие холодными красками, снуют туда-сюда. Единственное, что можно видеть на улице разноцветное, так это таблоиды с изображением лидера. Сорокалетний мужчина, высокого роста, крепкого телосложения, с очень добрыми глазами, смотрящими из-под маленьких округлых очков без оправы. Говорят, он не любит публику, потому его никогда не увидишь на торжественных мероприятиях, кроме дня победы. И то он выходит на балкон, своего огромного пентхауса, расположенного на крыше особняка и оттуда через мегафоны поздравляет нас всех. Голос его очень приятный и ободряющий, вселяющий радость и мы взахлеб слушаем, стоя на площади, задрав подбородки к верху.