Вот она – прореха! Здоровая, похожая на протёртую дыру в старых чёрных джинсах. Слепо двигаю в её направлении тело, которое ощущаю сейчас как нечто инородное. Как аватар в компьютерной игре.
«Ощупывая» выход из комнаты, выхожу из неё. Роняю своё тело на колени, концентрируюсь и возвращаюсь в него.
Передо мною старый шкаф с отломанной дверцей. Здесь.
Снимаю с пояса подходящую антифазу в виде крошечного стеклянного шарика. Сжимаю в пальцах, пока не лопнет. Хлопок! От оглушающей тишины слегка контузит. Под носом щекотно... Стираю рукавом кровь. Внезапно реальность нормализуется. Словно инородная волна схлынула, и никаких искажений и не было.
Поднимаюсь с колен. Отряхиваю брюки. Теперь - найти нелегала, если он прощемился сюда. А там уже по обстоятельствам – развоплощение или депортация. Поднимаю глаза... и, вздрогнув, застываю.
Девица! Вжавшись в стену, зажмуривается, видимо, пытаясь мимикрировать под обои.
Погружаюсь в её поле, замеряю потенциал.
– Да ты никакая! – с сомнением приглядываюсь к ней.
Как ты сюда пробралась вообще?
– Ты так-то тоже не слишком богичен, - кривит она губы. - На коленях тут ползал...
Я то как раз вполне себе «богичен»…
Делая пару шагов ближе, под возмущённый писк, перехватываю за шею, задираю пальцем веко и вглядываюсь в сетчатку.
Сопротивляясь, она испуганно лупит меня по рукам:
– Руки убери, скотина!
Впечатываю в стену, чтобы поубавить прыти. И пока она пытается очухаться, снова задираю веко.
Наша радужка... Местная, значит.
- Что ты здесь делала?
В ее неумной головушке несутся образы. Здание... решётка... магнитный ключ... комнаты... комнаты... вид из окна на улицу... прореха!... Её кисть, погружающуюся в это плотное кислотное сияние... И как она достаёт с той стороны горсть чего-то...
Какого чёрта ты попёрлась в эти развалины?!
– И что с тобой, идиоткой, делать?
– Отпустите... – заикаясь.
– Теперь - не могу.
2. ГЛАВА 1 - ОСОБЬ
Дашка
– Ты идёшь со мной.
Судя по тону, вопросительных и просительных интонаций природа ему не отсыпала. Как и тактичности.
– Никуда я с тобой не пойду!
Театрально закатив глаза, этот хам вынимает из кармана пиджака телефон. Не глядя, скользит пальцами по экрану. Подносит к уху, не сводя с меня давящего взгляда.
Растерянно кладу руку на ноющий от удара об стену затылок.
Вот это, Дарья, ты попала...
С какой целью, интересно, он заглядывал так настойчиво мне в глаза? Проверял зрачки? Подумал, что наркоманка? Откуда столько наглости? Мент, что ли?
Да и вообще, если выбирать из нас двоих, то на наркомана он тянет гораздо больше. Весь в чёрном – футболка, костюм, туфли. Прямо «Люди в чёрном»!