Райдер нащупал под курткой пачку сигарет и закурил.
На город опускалась ночь, а «клиента» по-прежнему было не видать.
Сигареты горчили, и он в который раз обещал себе бросить. Однако прекрасно знал, что не выдержит и снова начнёт.
Райдер был охотником за головами. По большей части он занимался тем, что искал должников и сбежавших мужей, но иногда попадались и заказы повеселей — например вернуть мошенника, выпущенного под залог. Если очень повезёт — сбежавшего из тюрьмы медвежатника.
В этот раз повезло не очень сильно — заказ выдался скучным, и вот уже третий час Райдер попросту торчал перед рестораном, куда захаживал некий Джеймси Джонс. Фамилия и имя даже звучали насквозь фальшиво, и Райдер знал, что за Джонсом не водится особых грешков кроме того, что он мошенничал в казино.
Если бы спросили Райдера, он бы сказал, что надуть казино — это благое дело. Однако у Райдера тоже были долги — за аренду квартиры, за свет и за бензин, который в немереных количествах жрал его Харлей. А ещё за интернет и телефон, и за сигареты, без которых он не мог.
Лёгкая вибрация в нагрудном кармане заставила его поморщиться. Он достал мобильный и поднёс к уху.
— Да, — буркнул он. — Представь себе, Крон, ничего нового — как и полчаса назад.
— Кое-что новое всё-таки есть, — возразил мужской голос на другом конце линии, — Кэтрин пробила кредитные карточки на имя Джеймси Джонса.
— И что?
Райдер буквально чувствовал, что Крон знает какой-то секрет. Но вместо того, чтобы сказать, что он, Райдер, идиот и торчит на улице абсолютно зря, хочет покрасоваться и показать своё «я».
Из своих двадцати четырёх лет Райдер знал Крона почти семь, и тот всегда его раздражал. Радовал тем, что на него можно положиться — но неимоверно бесил тем, что он — полный идиот.
— Крон, давай быстрей, — поторопил он.
— Задницу отморозил торчать в седле?
— Крон… Если тебе нечего сказать…
— Мне есть, что сказать, — отрезал тот. — Например то, что Джеймси Джонс позавчера купил билет на самолёт.
Райдер негромко выругался.
— На какое число? — он инстинктивно поставил ногу на педаль газа и завёл мотор.
— Билет в Нью-Йорк, — продолжил Крон, делая вид, что не замечает вопроса. — На вечерний рейс.
— Какое число, Крон?!
— На сегодняшний вечер, дорогой друг.
— То есть, он где-то по пути в аэропорт? — спросил Райдер, уже выворачивая на проспект. — Раньше ты об этом сказать не мог?
— У него рейс в одиннадцать ноль семь.
Райдер чуть повернул руку на руле и посмотрел на часы. Стрелки показывали десять часов.
— Он уже в аэропорту, — предположил Райдер. — Ты не хочешь мне помочь? Всё-таки пять кусков.
