1. Пролог
Тяжело осознавать, что в сутках двадцать восемь часов, а в году тринадцать месяцев. Тяжело ежедневно смотреть на две алые луны в ночном небе. Тяжело понимать, что шутки закончились, что я больше не Кирилл Крестовский — успешный бизнесмен, беспечный прожигатель жизни и охотник за юбками.
Вассаран знает другое мое имя. Оказывается, и оно у меня есть.
Земля? Как давно это было и, кажется, что уже не про меня.
До легкой боли сжимаю кулаки и зубы, сдерживая в себе злость, ненависть и почти сводящее с ума желание отомстить.
Ей одной.
Элена...
От одного этого имени в мозгах бомбят петарды, разнося в щепки то самое хваленое равнодушие, что я изо дня в день пытался выстроит. Чтобы забыть. Но не получается. Я ненавижу ее слишком сильно, на ее беду.
— Мой господин, — окликает меня служка и я медленно поворачиваюсь.
Накидываю плащ на голые плечи, больше не стесняясь тех рубцов, что покрывают мою спину. Теперь я горжусь ими, ношу с честью. Они — часть меня — наглядное подтверждение того, кем я был и кем стал.
Из-за нее.
— Нежить встала, драконы и виверны ждут указаний, маги готовы призвать церберов, ведьмы и колдуны ведут за собой нежить, темные кровавые эльфы тоже здесь. Даже вампиры приклонили колено перед вами. Никто не посмел нарушить приказ.
— Рагнар где? — спрашиваю я, стараясь не повышать голоса и не смотреть девушке в глаза.
Это чревато. Многие не выдерживают. Да что там, почти все. Четверо до нее сошли с ума просто потому, что утонули в моем взгляде. Одну из-за черты я так и не вернул. Не смог.
Жаль ли мне было? О, да. Хорошая была служка, послушная, а самое главное верная и преданная. Уж лучше бы на ее месте оказалась та самая лживая дрянь.
Я бы наслаждался ее безумием.
— У алтаря, мой господи, — голос девушки дрожит. Боится, трясется как лист на ветру. Глупая мошка.
— Свободна, — взмахом руки отпускаю я девушку и вижу, как из-под пальцев вырывается алая магия. Теперь меня это не удивляет, теперь я слился с ней воедино. Теперь я сама Тьма во плоти.
Подхватываю со стола свой кинжал, заученным движением проверяю баланс и убираю оружие в ножны. А потом поднимаю голову и уверенно направляюсь на выход. Босой, но я больше не чувствую холода, вся моя суть горит в огне почти нестерпимого предвкушения. Уже скоро. Уже близко. Я чувствую сладость победы на языке.
Коридор за коридором, не пользуясь магией перемещения. Не сейчас. Я должен растянуть этот момент, просмаковать его от начала до конца. Ведь я так долго к нему шел.
Месть. Говорят, что ее лучше подавать холодной. Что же, для одной лживой гадины у меня будет целое меню:
