1. Глава первая
Я сидела на мокрой парковой скамейке под непрерывно моросящим нудным ноябрьским дожем и мечтала только об одном: пусть никто не вздумает присесть рядом начать интересоваться моими проблемами. Жалеть и узнавать почему плачу.
Впрочем, никакому идиоту, кроме меня, конечно, не придёт в голову прогуливаться в парке в такую погоду. Хотя, если честно, я просто решила срезать угол, идя к остановке маршрутки.
И вот – срезала, называется.
Вытирать противные слезинки с мокрого от дождика лица не было никакого смысла. Я шмыгнула носом и снова подумала, что фильм «Авария дочь мента» - это про меня.
Конечно, меня вовсе не зовут Аварией. Родители одарили вполне благозвучным именем Маргарита. Но про аварию – в самую точку!
Казалось, неприятности сыпятся на меня, как из рога изобилия.
И так всю жизнь! По крайней мере, сколько я себя помню. За что бы я ни взялась, каждая инициатива была обречена на провал.
Вспоминать и ворошить детские обидки не хотелось. Вишенкой на торте оказались события вчерашнего вечера и сегодняшнего утра. Точнее, гнусота-судьба одарила меня аж двумя вишенками, способными поспорить друг с другом по степени гнилости.
Вчера меня бросил мой молодой человек, которого я успела записать в женихи и от которого ждала предложения руки и сердца со дня на день.
Придя домой после работы, увидела, как мой женишок упаковывает свои вещи в сумку.
- Ты в командировку? – удивилась, потому как ни о чем подобном мы не говорили.
- Нет, - женишок отвел взгляд в сторону: - Я ухожу. Насовсем.
- Но почему? – в голове вертелась глупая мысль о том, что нужно положить курицу в морозилку. Если он уходит, говорить ужин не придётся.
Я стояла с приоткрытым ртом на пороге своей квартиры и понимала, что выгляжу на удивление глупо.
Не снимая пальто, вошла в комнату и плюхнулась на стул, наблюдая за продолжавшимися сборами.
Наконец, последние трусы были благополучно втиснуты в недра сумки, женишок, поднапрягшись, застегнул молнию. Замялся, словно не решаясь уйти без объяснений. Пробормотал:
- Прости, но я встретил женщину.
- А я кто, по-твоему? – в моей голове не укладывалась мысль, что встреча с какой-то гипотетической женщиной может одним махом перечеркнуть двухлетние отношения.
- Ты тоже женщина, - вздохнул мой уже бывший, как я поняла, женишок. – Но не моя.
- А она, значит, твоя? – я чувствовала, как начинаю злиться. – И чем же она лучше меня? Скажи, что бы я знала!
- Ну что ты начинаешь? – несостоявшийся спутник жизни взял в руку сумку. Перекинул через плечо портфель с ноутбуком, подаренным мною на его прошлый день рождения. – Я пошел? – словно спрашивал моего разрешения.
