Робин
Я задыхалась. Голову как будто сдавило тисками. Перед взглядом всё плыло. Словно я сходила с ума.
А возможно, так оно и было. Иначе как можно объяснить, что ещё недавно живой и процветающий городишко встречал нас рядами мёртвых тел? Запах смерти щекотал ноздри, умоляя поверить в происходящее… Но оно попросту не укладывалось в голове. Как, ну как такое возможно?
Эпидемия? Но ни одна болезнь не высосет жизнь настолько быстро и изо всех жителей разом.
Нападение? Но я не видела следов разрушений. Люди даже не оборонялись. Да и крови не было.
Оставался вариант с колдовством.
Но какое колдовство способно на такое?
На улицах лежали вповалку, без разбора: женщины, мужчины, старики… дети. Тот, кто сотворил подобное, даже их не пожалел. Но неужели это вообще возможно? Разве существуют на свете настолько жестокие люди?
Почему-то в памяти всплыл недавний рассказ Джона. Я пока не знала, как к нему относиться, уж больно нереально всё звучало. Но теперь… теперь у меня было ощущение, что головоломка складывается. Как будто кусочки мозаики вставали на свои места. Я ощущала это всем своим существом. Я видела это повсюду – в искорёженных телах, в искажённых лицах, в застывших взглядах.
– Робин, надо уходить, – послышался сдавленный шёпот. – Забудь про браслет.
Браслет? Какой браслет? Ах, ну точно, ведь именно это и было моей целью.
– Да при чём здесь браслет? – ответила глухо, вытирая непрерывно текущие слёзы. – Тут могли остаться живые.
– Не могли, – возразил Джон.
Но я уже не слушала. Шла вперёд, пытаясь уловить хоть что-то. Хотя бы один шорох – свидетельство того, что здесь остался хоть кто-то живой.
За мной следом шёл Джон, его я чувствовала, не глядя. Но ничего кроме.
А потом я услышала. Шорох. Шаги? Какой-то скрип. Я застыла, страшась повернуться.
А следом раздался голос. Знакомый и незнакомый одновременно. Очень похожий на голос Джона – и всё же, иной.
– Ну надо же, кто здесь, – произнёс он. – Заставил же ты меня побегать… Братишка.
Братишка.
Это значит, что здесь находится брат Джона. Король Ричард? Но как я это пойму? Так случилось, что я никогда в жизни не видела короля. Ну, вернее, видела. Но только прошлого. На портретах. Но вот изображений кронпринца у нас дома почему-то никогда не было. А когда умер король… Тогда нам стало не до портретов. Сначала поднялись налоги, и нужно было сосредоточиться на графстве. А потом – нападение на поместье. Какие уж тут портреты.
Так как я пойму, что это именно он? А вдруг окажется, что всё, о чём рассказал Джон – неправда, и он просто сумасшедший? Какова вообще вероятность, что сам принц окажется в карете на дороге через Шервуд? Избитый и покалеченный? Да ну, чушь… А если всё-таки?
