Мерцающий свет факелов вырывал из тьмы фигуры закованных в броню воинов. Их было около пяти десятков, и каждый шаг тяжелых сапог отдавался в ночной тишине глухим эхом. Впереди шли трое магов – в темных мантиях, с капюшонами, низко опущенными на лица. Один из них, высокий и худощавый мужчина с жесткими чертами, держал в руках сверкающий кристалл. Свет от него, казалось, прожигал мрак, устремляясь к далекому холму.
– Они близко, – холодно произнес он. Его голос прозвучал отрывисто, словно удар плети.
– Да неужели? Без тебя бы не догадались, Лауренс, – огрызнулся воевода, массивный мужчина по имени Гордан. Его доспехи звякнули, когда он перекинул топор через плечо. – Носами чуем эту чертовщину. Вонь ведьминских чар аж горло дерет.
– Если бы чары могли пахнуть, вы бы здесь все давно сдохли, – парировал Лауренс, не оборачиваясь.
– Может, уже заткнешься? – проворчала магиня, женщина с коротко остриженными светлыми волосами. – Если вы хотите перегрызть друг другу глотки, то хотя бы дождитесь, пока мы не добьемся нашей цели. Или тебе, Гордан, жизнь наскучила?
– Хватит! – рявкнул командир отряда, мужчина преклонных лет в исцарапанных латах. – Мы здесь, чтобы закончить с этим раз и навсегда. Ведьмы не должны уйти. Ни одна.
– И кто это «мы»? – хмыкнул третий маг, молодой парень с печатью насмешки в голосе. – Ваши люди умирают от первых же заклятий. Но, конечно, это все наша война, не ваша.
– Ты хоть раз в жизни пролил кровь? – резко повернулся к нему один из воинов. – А то, кроме своих заклинаний, вы ничего не умеете! Вон что случилось в последний раз – если бы не мы, всех вас ведьмы порвали бы как тряпки!
– Это потому что нас было гораздо меньше! – вспылил юный маг.
