ЧАСТЬ первая. Мысли Незримого
ГЛАВА 1. Я слышу тебя
Я чувствую запах зимы, а на улице лето, вот только небо затянуто серыми рыхлыми тучами, какие бывают осенью, но при этом чувствуется приближение весны, которая давно уже осталась позади. В этом весь я: мне зачастую не хватает чувства меры, хочется всего и сразу. Может, будь я человеком, это и было бы плохо, но для меня впадать в крайности есть ничто иное, как склеивать из осколков нечто большее, чем они были до того, как разбились. Правда, для этого надо что-то разбить, или хотя бы найти разбитое. Но я не люблю искать, и тут в бой вступают противоречия, живущие во мне: постоянно находиться в поиске чего-то и оставаться подолгу на одном месте для меня одинаково ненавистные занятия, и тем не менее, середину я не приемлю.
Я побывал в стольких… жизнях, что кажется, до сих пор нахожусь в нескольких местах одновременно. Никогда не останавливался, потерял собственный дом, поселился в ночи…
Моё дыхание — иней на оконном стекле. Это мои ледяные узоры, видят люди.
Мой голос — шелест листвы, песнь дождя и треск костра. Это моё пение, что вдохновляет многих.
Мои глаза — зеркальное отражение, ночное небо, бездна и жар огня. Они черны, но отражают чувства людей, в них смотрящих. Это мой взгляд иногда ощущают на себе люди, как нечто зовущее, тянущее, щемящее сердце.
Распахнулось окно, и в моё пристанище ворвался ветер. Он разметал по сторонам пыль, толстым слоем покрывающую пол чердака заброшенной, старой часовни, в которой я думал немного пожить. Ну что же, я вновь стану свидетелем чей-то истории.
Часовня осталась позади. Я нёсся над лесом, который расчерчивали узкие полосы асфальта, а сам я растворился в ветре.
Слышу чей-то голос:
«Пожалуйста… кто-нибудь… Меня ведь слышит хоть кто-то, верю, что слышит. Так пожалуйста, дай ответ, что мне делать?»
Это девушка. Нет, скорее девочка. Сколько ей, четырнадцать, пятнадцать? Слёзы текут по её щекам, и от них намокла подушка.
Сейчас ночь, моросит дождь, почему она не спит, зачем взывает о помощи?
Передо мной здание, высокое, в котором то тут, то там, горят оранжевым светом окна. А мне туда, где зияющее темнотой окно приоткрыто и ведёт в комнату той, голос которой я услышал…
ГЛАВА 2. К рассвету
Я оказался прав, ей всего четырнадцать лет. Лежит, накрытая с головой одеялом, только макушка видна. У неё тёмные короткие волосы. И мне не нужно видеть её лицо и спрашивать имя, чтобы сказать, что девочку зовут Надей, и у неё тёмно-голубые, слегка прищуренные глаза.
У кровати на столике лежат очки и стоят рамки с фотографиями. Их тут много, и темнота не помешает мне рассмотреть изображения. Вот она улыбается, а рядом её младший брат, отец и мать. Вот другая фотография, на которой запечатлён дом у озера, высокие деревья в зелёной листве и качели, на которой сидит маленькая Надя. Её брат на трёхколёсном велосипеде. Вся семья за праздничном столом. Мама с букетом сухих листьев.
