Во Вселенной существует бесчисленное множество миров, и каждый живёт своей жизнью. В одних веками сохраняется покой, в других почти не прекращаются войны. Где-то живут только люди, где-то — существа, о которых в иных мирах не знают даже древние легенды, а где-то самые разные народы делят между собой одну землю, вместе создавая её историю.
Но какими бы непохожими ни были эти миры, в каждом из них существуют силы, чьи пути рано или поздно сталкиваются. Иногда их противостояние почти незаметно и касается лишь нескольких судеб. Иногда охватывает целые народы, превращая города и земли в поле борьбы. А порой всё начинается настолько неприметно, что никто ещё не способен понять, к чему приведут первые события — и насколько многое однажды будет зависеть от их последствий.
И вот в одном из таких миров начинается наша история...
© Алексей Исламов, 2026. Все права защищены.
ПУТЬ ИЗГНАННИКА
Ветер пришёл с севера ещё до рассвета, спустился с тёмных горных гребней и долго гулял над равниной, прежде чем добраться до старой дороги. Он пригибал сухую траву, поднимал с обочин мелкую пыль, забирался под края тяжёлого плаща и холодил кожу даже сквозь плотную одежду. Воздух пах влажной землёй и далёким дождём, а где-то высоко, среди ещё невидимых в предутреннем сумраке склонов, перекликались первые птицы.
По дороге шёл одинокий путник.
Горакхан двигался неторопливо, но почти не сбавлял шага с самого рассвета. Под тяжёлыми сапогами похрустывал камень, иногда дорога уходила в неглубокие ложбины, где после ночной сырости земля становилась мягче, а затем снова поднималась на открытые ветру холмы. В такие минуты перед ним на многие мили оставались только серое небо, уходящая вдаль дорога и темнеющие на горизонте горы. Он давно привык к одиночеству. Привык засыпать под открытым небом, просыпаться от холода ещё до восхода и по нескольку дней не слышать человеческих голосов. Привык выбирать место для ночлега по ветру и облакам, искать воду по зелени в низинах, различать следы зверей на влажной земле и по запаху понимать, что дождь придёт раньше, чем первые капли коснутся дороги. Когда-то подобная жизнь показалась бы ему пустой. Теперь она была его жизнью.
За спиной не осталось дома, который Горакхан мог бы назвать своим. Не было племени, куда однажды можно вернуться после долгого пути, не было знакомых костров, возле которых для него оставляли место, и не было никого, кто ждал бы его возвращения.
Когда-то всё было иначе. Он помнил огромные стоянки Орды, где по вечерам десятки костров разгоняли темноту и красные отблески дрожали на оружии, прислонённом к тяжёлым щитам. Помнил запах жареного мяса, дым, грохот кружек, хриплый смех и разговоры, которые почти всегда рано или поздно сводились к одному: куда идти дальше, чьи земли лежат за следующими холмами, кто окажет сопротивление и сколько добычи удастся привезти обратно.
